Uma Coisa de Cada Vez

Para Eruza, com amor

2012-02-16T00:22:00.000-08:00

Eu prefiro azul; ela também. Eu sou agoniada, respondona e me arrependo de ser tudo isso logo em seguida; ela também. Eu prefiro ser discreta; ela também. Meu aniversário é no 7 de outubro; o dela também. Não fosse a idade – eu sou mais velha – a gente brincava que seríamos a mesma pessoa, “duas almas gênias”, ela costumava falar. “Aline, quando eu for ficando mais velha, vou ficar igual a você. Então melhora?”, perguntava ela. “Melhora, Eruza, porque a vida dá umas cacetadas bem duras, aí não tem jeito de ficar pior, fica melhor”, eu respondia. E ela ria, ria, daquele jeito dela, com uma gargalhada que valia por um abraço.Nos tornamos amigas por causa de uma pipoca Nhac e depois disso não nos desgrudamos mais, porque eram tantos gostos, temperamentos e ideias compartilhadas que dava mesmo a impressão de sermos a mesma pessoa... e não é reconfortante encontrar a si mesma, assim, cara a cara, de forma tão simpática?!Minha amiga, foi uma grande honra viver ao seu lado. Grande mesmo. Você me mostrou o quão melhor a gente pode ser todo dia e, por isso, muito obrigada. Você me reconfortava só por existir. Gargalhe aí no céu, porque eles vão gostar. E não fique agoniada, seu rastro aqui por esse planeta deixou eternidade entre nós. Te amo <3.

Love Story

2011-11-15T18:40:00.000-08:00

Viu um perfil de mulher, muito delgado, talvez até bonito, levantar a mão para passá-la carinhosamente na nuca do homem, que dirigia. Não podia ver o rosto do homem mas imaginou que sorria distraidamente enquanto recebia o afago daquela mulher. Destrinchou a cena minuciosamente e viu ali uma história de amor.
Pensou que aquela mulher, tão longilínea e misteriosa, com um nariz tão proporcional ao queixo e à boca que parecia perfeito, acariciava a nuca do homem de olhos fechados, com um prazer calmo e quente. Da mulher, ainda que de perfil, sabia-se que estava apaixonada.
Imaginou a paixão arrebatadora, as descobertas um do outro, os sorrisos involuntários, os corações disparados até chegar àquele gesto carinhoso. Imaginou as conversas pelo telefone até de madrugada, os cartões escondidos nas gavetas, as poesias enviadas por SMS, os e-mails ansiosos, as revelações compartilhadas.
A história de amor acabou quando o sinal abriu. Então continuou seu monótono trajeto naquele trânsito desanimador de um dia chuvoso.

Paixão ardente, irremediável e definitiva

2011-06-02T17:53:00.000-07:00

No caminho para o elevador, ele ficou inebriado pelo cheiro. Fechou os olhos porque se sentiu flutuando pelo corredor, levado por aquele cheiro macio, um pouco acolhedor, um pouco sexy que parecia uma mistura de todas as coisas boas que existem no universo. Parecia um cheiro com gosto de beijo na boca molhado e inesperado. Parecia um cheiro com imagem de foto da viagem da sua vida.

Ele desceu o elevador de olhos fechados com medo de abri-los e perder a imagem e o gosto daquele cheiro. No térreo não teve outro jeito: abriu-os. Mas caminhou até a parada de ônibus pensando em todos os cheiros do mundo. Passou o dia em estado de leveza, sorrindo como se tivesse sustentado por aquela sensação inebriante que experimentou pela manhã. Imaginou mil mulheres com aquele cheiro. Tanto imaginou que o expediente chegou ao fim.

Voltou para casa hesitante: não sabia se queria encontrar a dona do cheiro porque o cheiro tinha ganhado vida própria. Dormiu ansioso e maravilhado, sentindo aquele cheiro no próprio travesseiro, como se tivesse tido um primeiro encontro incrível, com uma mulher sem igual, mas sem a certeza de que ela tinha tido a mesma impressão.

De manhã, ouviu uns passos “toc-toc” pelo corredor, passos de salto alto. Imaginou um salto alto e fino de um sapato bonito, em pés perfeitos e pernas bem torneadas de uma mulher com um sorriso misterioso numa boca vermelha. Não teve vontade de olhar pelo olho mágico, porque já se apegara ao que tinha criado. Uns cinco minutos depois, abriu a porta e sentiu aquele cheiro... voltou a flutuar de paixão ardente, irremediável e definitiva.

Minha alma é hippie

2011-05-23T06:45:00.000-07:00

Minha alma é hippie, danço de pés descalços e flores nos cabelos, sorrio para o sol, os pássaros me agradecem, me inebrio com o perfume da vida, choro as lágrimas da chuva, meu corpo é leve, pertence ao planeta...
E acordo ao som de "When the moon is in the seventh house" às alturas...será que ao som de Rocky, o Lutador, eu viro boxeadora?

Passamos

2011-04-25T10:37:00.000-07:00

Enquanto o elevador subia até o 13º andar, ele, em silêncio, olhava para baixo, para o pé direito que mexia sem parar. Ela, com a cabeça encostada no espelho e de olhos fechados, pensava como era infinito o tempo quando se anda de elevador.

Quando a porta do elevador se abriu, eles caminharam lado a lado, sem dizer uma palavra sequer, até o apartamento 1309. Ela tirou a chave da bolsa e abriu a porta. Dezenas de caixas estavam espalhadas pela sala.

- Estão separadas. As da direita são os CDs - disse ela, apontando as caixas.

Então ele se sentou no chão e começou a remexer os CDs. E ela perguntou:

- Você me amou?

- Amei . – disse ele

- Quando?

- Desde o dia em que você gargalhava, achando que estava sozinha no escritório, lendo as tirinhas de quadrinhos do jornal até o dia em que disse que ia embora e não tava mais com vontade de voltar. E você, me amou? – perguntou ele.

- Amei. – disse ela

- Quando?

- Desde o dia em que você me levou pra comer um acarajé na rua até aquele dia em que me deixou sozinha indo para um churrasco, fingindo ter esquecido de me dizer – contou ela

Então fez-se um silêncio de longos minutos. Ele continuou a remexer nas caixas de CDs e ela, sentada no sofá, olhando para o teto.

Ele tomou coragem e perguntou, meio sem jeito, com a testa franzida, o rosto repuxado:

- Perdoa?

- Pra quê? Passou. Passamos. – respondeu ela, olhando pra ele com um sorriso sincero mas um pouco triste.

Gosto e Não Gosto

2011-04-18T10:20:00.000-07:00

Não gosto de tempo. Não gosto de chuva. Não gosto de lágrimas. Não gosto de perder pessoas. Não gosto de avião. Não gosto de brigadeiro. Não gosto de dirigir. Não gosto de esperar. Não gosto de ser enganada. Não gosto de pentear o cabelo. Não gosto de ficar triste. Não gosto de lavar tênis. Não gosto de pequi.

Em compensação: Gosto do vento quando sopra na praia. Gosto de banana. Gosto de verão. Gosto de Saramago, de Neruda, de Sophia de Mello Breyner. Gosto do som da guitarra. Gosto de rock. Gosto de Rolling Stones. Gosto de samba. Gosto de percussão. Gosto de Roberta Sá. Gosto de pão com manteiga e leite com toddy. Gosto de conhecer pessoas. Gosto de gostar de alguém. Gosto de ser gostada. Gosto de fazer silêncio e fechar os olhos pra ouvir o barulho dos outros. Gosto de pôr do sol. Gosto de nuca de homem. Gosto de esmalte colorido. Gosto de nadar. Gosto de mar. Gosto do gosto do mar. Gosto de capoeira. Gosto de beber cerveja quanto tá muito calor. Gosto de ver os outros dançar. Gosto de plástico bolha. Gosto do cheiro de plástico. Gosto de cupuaçu. Gosto de lavar banheiro. Gosto de pastel de banana com canela.

Não me peça o que eu não quero te dar

2011-04-15T11:50:00.000-07:00

O texto não é meu, é da Nina Lemos do 02neuronio a parte boa é que mulher quando vira mulher, manda pastar rapidinho uma figura dessas...

“ Desde o começo você sabia que ia ser assim. Não me venha reclamar agora. Não me venha cobrar, pedir o que eu não posso dar. Os meus problemas são meus e você não tem nada ver com isso, não me importa que você chupe o meu pau segundas, quartas e sextas, não me importa que a gente comente o noticiário junto todos os dias.
Não me importa que você mergulhe nos meus conflitos, que eu massageie os seus pés, que a gente se encontre aos sábados debaixo do cobertor, que eu viaje de férias com a família e que você visite meus parentes.Você freqüenta a copa mundial infantil para me fazer companhia ? E dai? Isso lhe dá algum direito?
Quem você pensa que é para se meter na minha vida assim, para exigir de mim qualquer coisa que seja, um grande amor, um crime passional?”
Ela engoliu o resto de choro.
“Ah, não acredito! Ficou chateadinha!”

Hoje

2011-04-05T16:50:00.000-07:00

Hoje choveu, mas fez um dia lindo. Hoje eu me sinto livre. Hoje eu não fui pro espanhol pra comer clandestinamente pizza com queijo. Hoje teve manifestação e engarrafamento. Hoje eu sorri pelo canto da boca só pra não gargalhar com vontade. Hoje eu tentei sorrir com o fígado mas não consegui. Hoje eu trabalhei com vontade de só ficar nos devaneios mais absurdos no horário de expediente. Hoje eu tentei meditar e depois de dez minutos minha mente virou um zoológico, cheio de bicho exótico. Hoje eu quase consegui ser sensual mentalmente. Hoje eu fui mázinha por dentro. Hoje eu fiquei irritada e me rebelei entrando no youtube pra assistir um vídeo engraçado. Hoje eu descobri que eu adoro ouvir a palavra “fuça” porque eu morro de rir todas as vezes em que a ouço. Hoje eu escutei um monte de gente. Hoje eu falei pra burro numa reunião que era pra ser chata. Hoje eu fui tão feliz...

Eu

2011-04-02T17:47:00.000-07:00

Acordou se sentindo indefesa, fraca, inadequada. Ressentida, enraivecida, invejosa. Pequena, ultrapassada, conservadora, careta. Rejeitada, culpada, envergonhada. Impaciente, irritada, paranóica. Sarcástica, maldosa, sombria. Insegura, medrosa, vítima. Mal humorada, intolerante, ansiosa. Má ouvinte, falastrona, equivocada.
No espelho, diante do olhar de reprovação, disparou:
- O que foi? Eu também sou assim! - e bateu a porta do banheiro. Também era mal educada.
Quando saiu de casa, a caminho do trabalho, deu de cara com aquele céu de brigadeiro. Avassalador. Constrangedoramente iluminado. Saiu sob o sol inclemente de um dia maravilhoso que começava assim-assim.
Chegou no trabalho assobiando um samba encantado de tão animado.
E o chefe: - O que foi?
- Nada. Eu também sou assim. - e continuou no sambinha alegre, despreocupado, leve, lindo,loucamente enrabichado pelos mistérios muito misteriosos do contentamento.

Quando os tigres acontecem

2011-03-18T13:29:00.000-07:00

Aconteceram tigres no quarto dele naquela noite. Aconteceram tigres na mente, no quarto, no coração. E os tigres, como se sabe, nada têm a temer, nem o acaso e nem o destino. No escuro, os olhos iluminados daquela selvageria felina e atraente, porém incontrolável, inundaram a atmosfera de medo, um medo calado e tímido, com um cheiro de suor contido. Os tigres – agora ele sabe - querem tudo: o quarto, a mente e também o coração. E ainda que se domine a secreta língua dos tigres e se olhe no fundo daqueles olhos selvagens, eles não desistem, querem tudo: o quarto, a mente e também o coração.
Quando os tigres aconteceram naquela noite, não houve tempo para fuga. Porque os tigres, como se sabe, atacam de um golpe só, inesperadamente. E os tigres, quando atacam, olham direto nos olhos. E aqueles grandes olhos bárbaros e inclementes não têm nada a temer e quando chegam aos seus olhos, então é tarde. Chegam à sua mente e também ao coração. E o coração, como se sabe,é forte, mas tem horas que fraqueja. E aí acontecem os tigres, que de um golpe só levantam as garras gigantes e rasgam alguém por inteiro.
Os tigres que aconteceram naquela noite não deixaram vítimas. O quarto foi encontrado vazio, com a cama remexida, o abajour quebrado, a cortina rasgada a golpes de garras afiadíssimas. Não se encontraram corpos e nem tigres. Mas naquela noite, eles aconteceram.

A quem eu vier a ser

2011-02-20T14:45:00.000-08:00

Quando eu me tornar quem eu vier a ser, quero ser um pouco mais. Um pouco mais sábia, pra entender tudo o que eu podia ter feito melhor e fazer. Um pouco mais leve, pra entender que o mundo está a meu favor, porque, sabe, a vida gosta de quem gosta dela. Um pouco mais silenciosa, porque o silêncio diz muita coisa que às vezes a gente nem escuta. Um pouco mais sã, pra dividir essa loucura toda.
Quando eu me tornar quem eu vier a ser, ah, aí, vou deixar o mundo me invadir que nem vento forte de beira mar, que nem lua cheia em noite de verão, que nem música boa se espalhando pela alma, ah, se eu vou...

A vida acontece

2011-02-15T04:53:00.000-08:00

A vida quando acontece, é um deus-nos-acuda. Não tem jeito, não tem adiamento, não tem reza, não tem prazo, não tem pressa, não tem plano, não tem como. Passa que nem terremoto, que nem tsunami, como boiada desembestada, como ventania insurgente, como revolução popular no Egito.
No meio da confusão, há mortes, mas o que sobrevive, ressurge, revive, reinventa, repensa, remonta, retifica, reconhece a vida que acontece.
Porque, sabe como é, a vida, quando acontece, é pra valer.

Coração bobo

2011-01-26T09:21:00.000-08:00

De uma hora pra outra, um coração partido se vê inteiro, mas nunca o inteiro de antes, um inteiro com mil retalhos, com cara de outro coração. Corações partidos rondam por aí, muitos incógnitos e outros nem tanto, mas nesse nosso planeta, de cabo a rabo, do Alasca ao Zaire, de cada dez pessoas, dez terão seus corações partidos em muitos momentos de uma existência inteira. E desses dez, dez terão seus corações inteiros de volta na mesma existência. Então, corações partidos nunca estão sós. Todos os dias, compartilhamos nossas dores partidas com milhares de desconhecidos. E todos os dias, milhares de outras pessoas compartilham sua inteireza, uns com generosidade e outros nem tanto.

O fato é que nessa vida não temos momentos só de inteireza ou não estamos o tempo todo partidos. E os momentos de inteireza ou partidos não são privilégio de ninguém, estamos todos sujeitos a um e outro pelo resto de nossa existência. E a notícia mais chocante é que nossos corações ficam partidos e inteiros muitas vezes em uma mesma vida e ficar partido vai doer, sempre. A boa notícia é que sempre voltamos a ser inteiros, mas não tem regra e nem tempo. Então, tenha paciência, sua inteireza está dentro de você. Mas um coração partido não pode ser ignorado, precisamos passar junto com ele todos os momentos partidos. Ou então, ele nunca deixa de estar partido...

Novo ano é todo dia

2010-12-29T08:27:00.001-08:00

No novo ano não quero fazer tudo de novo. Nem fazer as mesmas coisas darem certo. O tempo do ano quando acaba é só uma marcação de tempo que alguém criou. Então o ano novo é todo dia, toda hora, todo instante, mas se só é ano novo quando marca o relógio, então quando ele começar eu quero é fazer tudo diferente dar certo. Eu nem quero ser diferente, eu só quero ser quem eu sou sem muito esforço, sem marcação de tempo. Eu quero mesmo é que meu ano novo demore a acabar e comece o tempo todo...
Só um lembrete:
Não há um caminho para a paz. A paz é o caminho.
Não há um caminho para a liberdade. A liberdade é o caminho.
Não há um caminho para a felicidade. A felicidade é o caminho.

O instante de ser especial

2010-12-22T16:51:00.000-08:00

Pessoas especiais são especiais pra sempre no tempo de alguém. É num instante especial que alcançamos a eternidade, porque um momento especial pode se tornar infinito na nossa memória. Eu compartilho pessoas especiais na minha vida e infinitamente agradeço a presença de seus instantes que me tornam a cada instante um pouco mais especial. E que 2011 seja tão especial como cada um que passou pelo meu tempo foi comigo.

Lembranças

2010-12-16T16:37:00.001-08:00

A sombra do que me assombra se transformou em névoa do passado, guardada embaixo do mais fundo esquecimento. E na ausência de memória só há a mais remota lembrança. A lembrança de que um dia poderíamos ter sido, mas que nunca fomos.

Em um outro tempo

2010-12-15T15:04:00.000-08:00

Num instante do tempo, a Lua encontrou o Sol e contou em segredo:

- Dos amores que eu amei, você foi quem me deixou mais inteira, mas só depois de me fazer aos pedaços muitas e muitas vezes...

E o Sol, sem ter mais o que dizer, raiou o dia. E amanheceu.

O mundo

2010-11-25T10:16:00.000-08:00

O mundo não é como a gente pensa. O mundo surpreende. O mundo pesa. O mundo traz clareza. O mundo é profundo. O mundo não é real dentro do nosso imaginário. O mundo é muito real dentro e fora de nós. O mundo me pega de jeito ás vezes. O mundo me faz sorrir. E me faz chorar. O mundo me abençoa, me carrega no colo, me faz sonhar. O mundo, tem dias, que é um pesadelo. O mundo fora de mim é estranho. O mundo dentro de mim é obscuro. O mundo das pessoas é um. O mundo meu é outro. O mundo é melhor quando é nosso, mas nosso mesmo nenhum mundo é totalmente. Meu mundo não é nenhum Outro. Um dia, o Outro foi meu mundo e o mundo caiu. O mundo me faz levantar várias vezes, mas já me jogou no chão muitas outras. O mundo, como dizia Cartola, não é só um moinho. O mundo me dá medo de ter coragem, mas me encoraja a seguir em frente. O mundo é pequeno diante de todo o universo de mundos. O mundo acontece todo dia na minha janela. Meus pensamentos voam o mundo à velocidade da luz e não chegam a lugar nenhum. Meu mundo amanhece a cada dia com a sensação de que alguma coisa vai acontecer no mundo. E acontece: a vida.

Para a J.

Não aceiteis o que é de hábito como coisa natural

2010-11-23T11:47:00.000-08:00

Esse texto abaixo foi o meu primeiro texto neste blog. Hoje, passeando por ele, me toquei de que continuo concordando que a minha geração continua andando nesse mundo como se estivesse à deriva. E eu cheguei à conclusão de que eu achei meu bote salvavidas, porque, olha que clichê: ele sempre esteve dentro de mim... mas como disse Brecht: "não aceiteis o que é de hábito como coisa natural"
Então, a minha geração é assim:

A minha geração se diverte com filmes ousados e inteligentes, pensando que algum dia, quem sabe, eles mudem a forma dos outros pensar. A minha geração gosta de música que tenha algum sentido e resista ao que todo mundo já sabe. A minha geração sai pra comer semanalmente fast food reclamando que os fast food são símbolo de um modo de vida que ela, a minha geração, já adotou faz tempo e nem se dá conta.

A minha geração está insatisfeita, mas nunca parou pra pensar em ousar fazer diferente. Ou porque está perdida no meio de um mundo que se impõe diante de nossos olhos.

A minha geração não precisou lutar para conseguir o que quer, porque sequer sabe o que realmente quer. A minha geração se acostumou a ver a luta dos outros, a apoiar a luta dos outros, a achar que tudo é uma questão de acomodação, a refletir sobre a mobilização e a falta dela, a achar que falta alguma coisa nesse quebra cabeça de mundo. Mas a minha geração não faz esforços para descobrir que raio de peças são essas, que faltam, que não se encaixam, que podem mudar a figura do jogo...

Aí, eu pensei nessa poesia do Bertold Brecht e que me deu esperanças...

Desconfiai do mais trivial, na aparência singelo. E examinai, sobretudo, o que parece habitual. Suplicamos expressamente: não aceiteis o que é de hábito como coisa natural, pois em tempo de desordem sangrenta, de confusão organizada, de arbitrariedade consciente, de humanidade desumanizada, nada deve parecer natural nada deve parecer impossível de mudar.

Oscar Azevedo não existiu

2010-11-17T10:28:00.000-08:00

Era setembro, a terra e o tempo estavam secos, num dos mais rigorosos períodos de seca da Capital, quando Oscar Azevelo desapareceu sem deixar rastros naquela tarde de quarta-feira modorrenta. Ele, um homem de meia idade que morava sozinho no nº 308, sumiu misteriosamente, dentro de seu próprio apartamento, sem sinais de arrombamento. A porta estava trancada e o imóvel impecável, como de costume.

Oscar Azevedo era solteiro e muito organizado. Trabalhava como corretor de imóveis havia 15 anos, morava ali há 10 e era síndico há três. Educado, simpático e bem apessoado, além de muito reservado, ele era reconhecido pelos moradores como o homem que mudou para sempre o condomínio. Remodelou o prédio (que tinha um quê de barroco decadente dos anos 50 e passou a ter um visual mais moderno e revigorante), trocou a caixa d´água que nunca tinha sido trocada, mudou o piso do pilotis e colocou câmeras para alívio dos moradores inseguros.

O síndico-corretor era um homem de uns 50 anos e ao que parece não tinha família. Nunca falou de ex-mulher e filhos. Era sozinho. Os moradores nunca viram visitas chegarem ao nº 308 enquanto lá ele morou. E era até estranho, porque Oscar Azevedo não era um homem feio, era até bem charmoso, alto, corpo em forma já que era adepto de corridas. Todo dia, impreterivelmente às 6h, ele saía para dar sua “corridinha”. Era vaidoso, andava bem vestido, com ternos bem cortados, perfume importado.

Segundo investigações da Polícia, Oscar Azevedo não tinha inimigos. Assim como não tinha amigos. Era, como comentou um agente (este era formado em literatura, mas acabou virando policial e se converter à categoria dos que têm emprego), um “estrangeiro de Cammus”. Vivia como se não existisse. Passou pela vida sem deixar rastros, desapareceu como se nunca tivesse vivido. Ninguém notou sua ausência até o dia da reunião do condomínio, numa quarta-feira, lembra a vizinha do apartamento ao lado, que também era a vice-síndica.

Oscar Azevedo não deixou saudades, não deixou dívidas, não deixou amigos, não deixou feitos, nem mau feitos. Sumiu e só o descobriram sumido numa quarta-feira modorrenta de setembro. Na hora em que o chaveiro arrombava sua porta e entrava em seu apartamento com ares sofisticados, tocava Vanessa Damata: “Não me deixe só, eu tenho medo do escuro, eu tenho medo do inseguro...”. E ninguém achou que aquilo era sinal de nada.

Mundo Animal

2010-05-01T03:42:00.001-07:00

Ilustração de Jano

Andando pela calçada esquerda, ele olhou para cima e por um instante a claridade do dia o fez fechar os olhos franzindo a testa. Quando os abriu, o mundo já não era mais o mesmo. Ao passar pelo ambulante da calçada esquerda - que ali estava todos os dias, àquela mesma hora, naquele mesmo pedaço de calçada esquerda - o ambulante sorriu com aquele sorriso de gato de Alice no País das Maravilhas. Pois ele nunca tinha reparado que o ambulante tinha todo aquele sorriso, tão largo, tão grande.

Mais adiante, passou pela loja de sapatos, onde sempre dava uma espiada na vendedora loura, estilo Marilyn Monroe com Afrodite, alta e simpática. Naquele dia, ela estava na porta da loja. Quando passou, viu, pela primeira vez, que ela parecia uma avestruz elegante. Ainda assim irresistível, pensou ele. Naqueles mínimos segundos (como acontecia todos os dias quando passava em frente à loja de sapatos), sentiu um aquecimento do lado do coração, uma explosão de felicidade correu nas veias e continuou a caminhada como um louco apaixonado, assobiando um samba triste do Cartola.

Antes de chegar ao trabalho passou na padaria e pediu o de sempre: uma boa média que não fosse requentada e um pão com manteiga. O atendente que lhe trouxe o pedido levantou a cabeça. Tinha cara de porco espinho. Resolveu dispensar naquele dia o café e o pão. Ficou com medo de morrer espetado enquanto engolia a refeição.

Chegou na repartição e foi direto para o computador. O colega do lado, puxa-saco de plantão, veio puxar conversa, para saber das novidades e contar alguma vantagem. Olhou para ele e ele tinha cara de cachorro. Ah, tinha de ser, pensou ele.

O chefe chamou. Ele deixou o colega-cachorro falando sozinho. Na sala do chefe, pensou que cara teria o chefe, se fosse de dragão com certeza pediria demissão. Nada. O chefe tinha cara de cavalo. Graças a deus, pensou, cavalo é o tipo de bicho que dá pra conviver.

Recebeu as ordens do dia e antes de começar a colocar a mão na massa foi ao banheiro. Antes de se olhar no espelho pensou que se tivesse cara de hipopótamo, ia voltar para casa e se trancar no quarto, porque hipopótamo era um bicho muito esquisito. Abriu os olhos: tinha uma cara assim meio de sabiá. Ele sempre suspeitou que pudesse voar...

ACTA: recuo, eufemismos e alternativas

2010-04-25T06:22:00.000-07:00

ACTA: recuo, eufemismos e alternativas

No orelhão

2010-04-15T04:04:00.000-07:00

O dia era domingo, verão estilo aquecimento global, praia lotada, ruas lotadas, coletividade disposta a ver o sol a pino. Corpos ao sol, estirados na areia, marzão domesticado como piscina. Ambulante de coxinha, empada, sanduíche, salada de frutas, queijo, mate e o que mais couber no isopor.

Ás 13h, o casal em lua de mel - vieram de Minas para curtir o tal do Rio de Janeiro efervescente que disseram pra eles -, cansados do calor, da multidão apertada na areia e do soléu - resolveram voltar para o hotel.

- Vamos pela sombra tá, eu não aguento mais tanto sol, disse a mulher, franzina, acanhada e quase um pimentão.

- Tá bom, meu amor. Então vamos pela calçada do outro lado da rua, comentou o marido.

Foram. Na calçada do outro lado da rua (onde há sombra por conta dos prédios gigantescos), enquanto eles passam pelo prédio número 53, toca o orelhão. Eles se olham, olham em volta, de repente alguém estava esperando a ligação do orelhão. Ninguém aparece. O orelhão continua tocando.

Ele lembra que já viu um filme em que o orelhão no meio da rua toca e eram todos terroristas do outro lado da linha. Ela reflete sobre a probabilidade de alguém telefonar para um telefone público na praia e alguém atender. Pois ela mudou toda a probabilidade do momento e atende.

- Alô? - diz a mulher, um pouco encabulada, mas a essa altura a curiosidade já era muito maior que a timidez.

- Oi, será que você poderia me dizer se tá sol aí... - disse a voz do outro lado da linha.

- Tá, uai... sol de rachar... - respondeu a mulher, sem entender nada.

- Mas e o mar, tá bravo ou dá pra tomar banho? - perguntou a voz.

- Tá igual piscina, dá pra tomar banho tranquilo - informou a mulher.

- Ah, então tá, brigada viu. E a voz desligou.

O marido, que ficou afastado do orelhão com medo de que a coisa explodisse, até tentou impedir a mulher de atender o telefonema, mas não deu tempo. Só viu a mulher batendo papo, em um orelhão público, na praia, no Rio de Janeiro, momento esse que venceu a probabilidade de isso não acontecer.

- Quem era? - perguntou o marido

- Sei lá... esses cariocas não batem bem não... por que alguém liga pro orelhão da praia só pra saber se a praia tá boa? E como sabia que alguém ia atender? - comentou a mulher.

- Ah, então vamos ficar mais um pouquinho... a praia tá tão boa.... - falou o marido, com cara de manha.

Voltaram pra areia. Agora foi mais difícil arranjar um espaço, porque àquela hora ninguém se importava com raios UVA e UVB, todo mundo queria estar de frente para o mar. Divertiram-se até o pôr-do-sol naquele burburinho como cariocas da gema num efervescente domingo de verão do Rio de Janeiro.

No pior somos melhores?

2010-04-08T08:51:00.000-07:00

Constantine (que é o Keanu Reeves...) descobre o plano brilhante-maquiavélico do anjo: abrir as portas do inferno. Como desgraça pouca é bobagem, o anjo acha que liberando a entrada pra demoniada em geral vai tornar os humanos mais humanos. Ele chegou à conclusão de que o ser humano só conseguiu desenvolver a bondade nos momentos de tragédias da história, então trazendo o inferno pra Terra a bondade vai aflorar...

Lembrei desse filme quando li o texto do blog do Sakamoto "O aguaceiro no Rio pode levar a uma cidade mais justa?. Sakamoto se pergunta (e nos pergunta) se ricos e pobres, "dividindo a mesma situação, talvez enxergassem no outro não apenas um personagem na TV e sim um igual e juntos buscassem uma solução". Taí um pouco da mesma lógica do anjo: se todos estamos no pior, podemos nos tornar melhores, porque nesse caso, inusitadamente um rico se preocuparia com um pobre e vice-versa e então a utopia de uma sociedade "livre, justa e solidária" daria um passo à frente...

O problema é que no pior também podemos nos tornar muito piores. Em meio à barbárie - e nem precisa ser durante a guerra - há decadência moral e mais barbárie. E olha que o Saramago já mostrou bem do que somos capazes em meio à barbárie no Ensaio sobre a Cegueira (cada um daqueles personagens podia ser um de nós, já pensou nisso?)

Então, ser melhor ou pior no pior vai depender do quê? Vai depender de que tipo de sociedade queremos...

Trabalho motiva?

2010-03-28T12:02:00.000-07:00

A única coisa que Frederick Herzberger e Paul Lafargue tiveram em comum foi a origem judaica. Eles não foram contemporâneos (portanto nem se conheceram), não compartilharam ideias ou ideais, não eram da mesma profissão, não nasceram no mesmo país, não falavam a mesma língua e mesmo assim quando me falaram do Herzberger a primeira coisa que me veio a cabeça foi o Lafargue. Eu explico.

Herzberger nasceu em 1923 em Boston (EUA), filhos de imigrantes judeus vindos da Lituânia. Lutou na Segunda Guerra Mundial e ajudou a cuidar da alimentação e da saúde dos judeus sobreviventes do Campo de Concentração de Dachau. Voltou aos EUa, virou psicólogo clínico e professor universitário. Morreu em 2000.

O mais importante mesmo foi que ele se tornou um dos grandes teóricos da motivação do trabalho com a Teoria dos Dois Fatores. Resumindo a teoria: os fatores higiênicos (salário, infraestrutura, ambiente) se não existirem serão desmotivadores, mas o fator motivador mesmo seria o trabalho em si. Seria mais ou menos assim: o que te deixa pra cima mesmo é o trabalho que você efetivamente faz, entendeu?

Aí entra o Lafargue. Lafargue nasceu na Jamaica em 1842, filho de pai mulato e de mãe de origem judaica e caribenha. Foi estudar na França, virou jornalista, ativista político e tão marxista que se casou com uma das filhas de Karl Marx (que a princípio não curtiu muito ter um genro mulatinho). Lafargue não foi teórico de nada, mas escreveu um manifesto genial chamado "O Direito à Preguiça" onde ironiza o "direito ao trabalho" e dá um bronca na sociedade moderna, que ficou viciada em trabalho e propõe a regulamentação de 3 horas de trabalho por dia, para que o trabalhador pudesse passar as outras horas sendo feliz.

Eu, como não sou cientista, não sei se o trabalho em si motiva alguém. Mas a ideia de ser feliz, ah, isso sim, me motiva...

Se não guenta, por que veio?

2010-03-22T16:00:00.000-07:00

A quarenta minutos da prova, 20 pessoas na sala sentados em silêncio e o baixinho atarracado da cadeira da frente resolve virar pra trás e fazer um comentário:

- É um absurdo, né. A gente não pode sair daqui.

A moça da cadeira de trás pergunta:

- Mas você quer sair? Porque agora não dá mesmo, só depois de uma hora de prova.

- Tá, mas e se eu passar mal, insinuou o baixinho.

- Mas você tá passando mal? Porque aí eles te levam pro posto médico, mas você só sai daqui a uma hora, explicou a moça.

- É um absurdo! Isso aqui parece uma ditadura! - bradou o baixinho, que além de atarracado começou a ficar antipático.

- Você tá passando mal? - perguntou de novo a moça, incrivelmente gentil.

- Nâo... mas eu quero intacto o meu direito de ir e vir. A gente vive numa era de democracia, é o meu direito de ir e vir !- discursou, com ares democráticos, e começou a parecer, além de atarracado, antipático, com aquela cara de tucano...

A mulher da cadeira da fila ao lado não resistiu e se intrometeu na conversa:

- Vem cá, mas se você não tá passando mal e não quer ficar aqui, então veio fazer o quê, colega?

O baixinho atarracado se sentiu ofendido:

- E você é fiscal por acaso? Eu quero o meu direito de ir e vir, só isso. Isso aqui tá parecendo Cuba! Daqui a pouco vai ter gente fazendo greve de fome!

A moça da cadeira de trás respirou fundo, contou até três e ignorou o baixinho atarracado. A mulher da cadeira da fila ao lado achou que o cara era doido e que aliás ele tava bem gordinho e que parar de comer até ia dar um trato no físico... e que aqui, vamos combinar, tá longe de ser Cuba em qualquer sentido...

Paz Interior

2010-03-19T06:43:00.000-07:00

Repetiu "Om" 25 vezes, sentada no chão, de pernas cruzadas estilo Buda. Repetia e respirava, repetia e respirava. Contou 25 vezes. A paz interior não chegava, não chegava. Bem que alguém tinha lhe dito que não é assim, de bate-pronto. Tentou de novo. Mais 25 vezes repetiu e respirou, repetiu e respirou. Nesse meio tempo pensou na agenda lotada do dia, em todas as obrigações pendentes, no extrato bancário temeroso, no dia que tava tão bonito. A mente vagueou, vagueou, até que resolveu ir ao salão. Foi. Solicitou fazer pé, mão, hidratação profunda e corte. Saiu de lá de mãos dadas com a paz exterior...

O Fetiche do Macacão

2010-03-09T06:41:00.000-08:00

Tinha um macacão verde lindo na vitrine. Lindo e caro. Me imaginei com ele, poderosa. Dormi pensando nele, uma angústia de não ser mais eu sem o macacão. Esse macacão deu um sentido à minha vida. Por isso, hoje não me sinto eu mesma.

Eu não sei de onde nasceu essa necessidade do macacão. Nunca a tive. A pergunta certa é: por que mesmo eu preciso desse macacão? De onde surge essa necessidade, essa angútia de ter o que não se precisa e de ser o que não se é? De onde vem essa certeza de que uma coisa pode preencher aquele vazio dentro de você, sendo que não vai, jamais?

E de onde veio esse macacão do diabo pelamordedeus? Coitado, ele é só o resultado do tempo em que vivemos. Ganhou vida própria num estalar de dedos logo depois de ter sido colocada a etiqueta de preço e provavelmente surgiu das mãos de costureiras mal pagas.

Olhando assim, eu não preciso do macacão. Começo a me sentir eu mesma...acho que posso conviver com isso...

Contículo

2010-03-07T17:25:00.000-08:00

O massagista pegou a mulherzinha pra cristo naquele dia. Tratou-a como massa de pão: sovou, bateu e amassou. E na dor, ou se ri ou se chora. Mas ela se controlou ou então as gargalhadas iriam preencher todo o espaço vazio. Aguentou heroicamente os 40 minutos, num misto de penitência, martírio e falta do que fazer. Ficou pensando na possibilidade de pensar em outra coisa que não aquelas dores e, assim, terminou o tempo. Na porta, ao sair, a placa dizia: "relax massage".

Adeus 2009!

2009-12-27T07:46:00.000-08:00

O ano de 2009 foi meio esquisito. Não gosto de dizer que foi ruim para não trazer má sorte, mas foi meio esquisito. E eu sobrevivi com dignidade. Não vou dizer que não ficaram sequelas, mas estas cicatrizam depois... Adeus 2009! Não sentirei saudades, mas obrigada mesmo assim!

ALINE E SUA MINISSAIA INDECENTE

2009-11-17T11:05:00.001-08:00

Minissaia, taleban, Brasil

2009-11-09T10:14:00.000-08:00

Parece que não adiantou nada chegarmos até aqui. A civilização às vezes anda pra trás (tenho medo de que Jack London tenha razão ao ter escrito "A Praga Escarlate", quando a humanidade, depois de um pico cultural e tecnológico involui pra terra de selvagens). É o caso da minissaia. No Afeganistão, sob o regime Taleban, não pode usar. As muçulmanas e hindus – por motivos religiosos, também não podem. No Brasil, na Uniban, também não pode. E, em caso de uso, é legítimo xingamento, piadinha, humilhação e expulsão da faculdade.

Passamos pela contracultura, pela defesa dos direitos da mulher, pelos direitos civis, pela ditadura e não aprendemos nada.

Botar as pernas de fora já foi símbolo de emancipação, do mesmo modo como quando Chanel colocou calças compridas em mulheres. Usar ou não a minissaia fez parte do empoderamento da mulher. No Brasil, não é mais: virou imoralidade. Ou segundo a Uniban, "flagrante desrespeito aos princípios éticos, à dignidade acadêmica e à moralidade”.

Chegamos a uma civilização medíocre... por favor, me levem pra Vênus.

Dia de cão

2009-10-28T16:48:00.000-07:00

Você percebe que teve um dia ruim quando descobre que não é uma pessoa tão legal quanto gostaria, que as pessoas não acham você uma pessoa tão legal quanto você gostaria, que tá sendo enquadrado pelo chefe, que o seu carro tá na reserva no meio de um engarrafamento quilométrico, que o seu cabelo tá parecendo um poodle depois da natação e que você não pode nem se afogar no chocolate porque descobriu que tem intolerância à lactose.

Pé-de-pato-mangalô-três-vezes!

McDonalds, protesto, Islândia

2009-10-27T10:48:00.000-07:00

A crise econômica derrubou os McDonalds da Islândia. A empresa decidiu sair de lá porque está muito caro manter um McDonalds no país.

A Islândia, que a gente conhece mais como o país da Björk, também ficou conhecida como o país que quase faliu com a crise global. Pois se há males que vêm para bem, a crise mexeu com a população, que mexeu as panelas e na “Revolução das Panelas” tirou o governo anterior. Protestar parece senso comum quando não se tem nada a perder...

Nem riqueza, nem fama

2009-10-22T13:23:00.000-07:00

Foi numa primavera sem flores, cinzenta e chuvosa de Paris que Ana Clara, brasileira recém-chegada à França, conheceu um espanhol de Cartagena, com antepassados da Andaluzia, talvez ciganos. Ele mesmo não soube dizer. O espanhol, além de advogado, torcedor fanático de futebol e um homem um tanto rude, tinha um dom secreto – o de ler mãos. E por um desses acasos misteriosos de uma vida, a brasileira ficou cara a cara com o destino.

Foi revelado a Ana Clara mais do que ela gostaria de saber. Num instante de descuido, o advogado de Cartagena pegou as mãos de Ana Clara e leu-as.

- Faltam linhas em sua mão, falou o espanhol, como se revelasse algo de muita importância.

- Quais?- perguntou Ana Clara, num tom entre desprezo e curiosidade.

- As da riqueza e da fama, disse o espanhol, sem dó nem piedade.
E num impulso (quem estivesse por ali talvez dissesse que foi por medo), Ana Clara puxou as mãos e deixou o advogado de Cartagena falando sozinho. Que lesse a própria mão e chateasse a si mesmo, pensou ao se levantar.

A brasileira vagou pelas ruas de Paris, quem sabe a Cidade Luz mostrasse algo mais àquela que estava condenada a ser uma pessoa comum. Caminhando, ela olhou para os que estavam por perto e ninguém a notou. Pensou que eram todos “farinha do mesmo saco” e foi desse jeito vulgar que pensou não se reconhecerem por todos estarem incógnitos como gente comum. Talvez fosse a prova do que lhe foi dito.

Não seria rica e nem famosa. Ana Clara então lamentou não ser jamais uma dançarina internacional, nem uma grande cantora ou uma cientista de prêmio Nobel, apesar de não ter talento para nenhuma dessas coisas e nem mesmo tê-las desejado.

Menos inconsolável, ela sentou-se em uma daquelas cadeiras viradas pra rua num daqueles cafés parisienses, também comuns. Montou o quebra-cabeça de sua vida e o que parecia ser desgraça, era destino. Tudo pode ser apagado, mas nunca esquecido. Olhou para as pessoas que passavam pela rua. Não pareciam nem um pouco insatisfeitas em serem apenas o que são. De vez em quando, notou um sorriso no canto dos lábios em algumas daquelas gentes. Teve a idéia louca de perguntar como era levar uma vida ordinária, mas preferiu esperar e ter sua própria experiência.

Algumas horas depois, Ana Clara voltou a procurar o espanhol, agradeceu a leitura esotérica, se desculpou pela fuga e se comprometeu a ser o que sempre seria e o que sempre tinha sido até agora. E percebeu que o desafio era enorme, porque nada impedia uma pessoa comum de ser especial.

Maldade humana

2009-10-16T13:36:00.000-07:00

Em conversa de bar consideraram que a maldade e a intolerância são parte intrinsecamente genética do ser humano. O ser humano é mau, nasce mau e se torna mau porque faz parte dele. Eu, como pollyanna incurável e otimista de carteirinha, discordo. Primeiro porque ninguém até hoje comprovou que a maldade está nos genes da raça humana, segundo porque nós somos todos um pouco bons e um pouco maus, mas daí a seguir a maldade como forma de vida são outros trocados. E isso vai depender de onde você viveu, com quem você viveu, de que forma você viveu, quais são suas referências e influências culturais, familiares, sociais. Enfim, é complexo descobrir porque alguns são mais maus do que outros e mesmo assim é uma análise fadada ao fracasso porque muitas vezes não existem explicações suficientes para isso.

Também não considero a maldade como essência do humano porque dessa forma estaria justificando todas as aberrações da história: holocausto, fascismo, nazismo, inquisição, genocídios.
Não existe preto no branco, mas escalas de cinza, ou seja, pela estrada da vida cada um comete sua maldadezinha de vez em quando (às vezes se arrependem...) ou suas bondadezinhas aqui e acolá. E tem aqueles que se sobressaem por algum motivo (social? Familiar? Cultural?) no jogo de maldades e de bondades na vida. E muitas vezes, como na África do Sul por exemplo, a violência – prima da maldade – é uma defesa contra o esquecimento.

Na África do Sul a polícia foi terceirizada porque a violência assumiu o país. Lá, as pessoas são pobres. Lá faltam “forças da ordem” pra botar ordem na pobreza e por isso começaram a surgir empresas que oferecem o serviço. E o fazem de forma brutal.

Em um documentário da tevê a cabo eu vi um ladrão pego por uma empresa (aí elas o entregam pra polícia) ser espancado à vara lá na África do Sul. O repórter do documentário, quando viu o ladrão com as mãos algemadas para trás, a camisa encharcada de sangue e os olhos esbugalhados de terror e medo depois da surra, perguntou o que tinha aconteci ao chefe da equipe pegou o elemento. “Demos uma lição nele”, disse o chefe. “Mas não é um exagero brutal?”, perguntou o Theroux. “Se a gente dá uma lição neles, eles nunca mais vão roubar”, explicou o chefe. O fato é que a surra não funciona, porque os ladrões continuam surgindo por toda a África do Sul, paralelamente à miséria.

Eu não justifico a violência e esse caso é o extremo do que pode acontecer quando as pessoas não têm mais nada a perder, ou a ganhar. São todas más?

Coisas simples da vida

2009-10-09T14:47:00.000-07:00

Embora fosse muito chique eu ser chique, não sou. No início era sofrido, mas agora que eu pago as minhas faturas ficou simples. Por exemplo, pra conquistar meu coração não precisa me chamar pra lanchar num café francês, porque meu lanche preferido é leite com Toddy + pão com manteiga (pode até ser pão dormido). Também adoro pastel de banana com queijo, mas aí tem de ser ocasião especial. Eu não uso salto alto: primeiro porque com 1,57m nada me faz parecer mais alta e segundo porque eu adquiri dores na coluna. Não gosto de fazer as unhas toda semana porque tenho preguiça e ninguém vai gostar mais ou menos de mim só porque eu tô com as unhas pintadas ou não né. Eu não gosto de usar batom, porque toda vez que uso, parece que sou outra pessoa. Eu não uso maquiagem importada... porque eu tenho alergiaaaaaaaa! (Mas das coisas da Avon eu não tenho...). Não posso usar jóias porque como eu sempre perco, vira prejuízo. Então, sou a simplicidade em pessoa...

Todavía Cantamos

2009-10-04T06:11:00.000-07:00

A argentina Mercedes Sosa, “La Negra”, cantora da liberdade, morreu aos 74 anos neste domingo. Sua voz e suas músicas continuam vivas. Hasta Siempre.

Todavía Cantamos

Mercedes Sosa

Todavía cantamos, todavia pedimos,
todavía soñamos, todavía esperamos.
A pesar de los golpes que asestó en nuestras vidas
el ingenio del odio, desterrando al olvido
a nuestros seres queridos.

Todavía cantamos, todavia pedimos,
Todavía soñamos, todavía esperamos.
Que nos digan a donde han escondido las flores
que aromaron las calles persiguiendo un destino.
Donde, donde se han ido.

Todavía cantamos, todavia pedimos,
Todavía soñamos, todavía esperamos.
Que nos den la esperanza de
saber que es posible
que el jardin se ilumine con las risas y el canto
de los que amamos tanto.

Todavía cantamos, todavia pedimos,
Todavía soñamos, todavía esperamos.
Por un dia distinto sin apremios ni ayunos
sin temor y sin llanto y por que vuelvan al nido
nuestros seres queridos.

Todavía cantamos, todavia pedimos,
Todavía soñamos,
todavía... esperamos.

Gagueira na hora H

2009-10-02T13:37:00.000-07:00

A parte mais ridícula de ser eu é a minha gagueira (temporária). Eu fico gaga, mas só diante de pessoas que admiro e homens interessantes. E isso é muito inconveniente porque na hora em que mais preciso do meu discurso inteligente-interessantepracaramba não consigo nem falar bla-bla-bla de uma só vez.

A primeira vez que percebi o problema foi com o marceneiro. Eu precisava de um armário embaixo da pia da cozinha e chamei um marceneiro. E ele veio. E na hora em que abri a porta ele era um deus grego, “phyna” flor da marcenaria. Ele resolveu me fazer muitas perguntas (pra poder fazer o móvel) e eu, gaga, não respondi por inteiro nenhuma delas. Resultado: tiveram de mandar outro marceneiro lá em casa e esse outro não tinha graça nenhuma. O armário ficou pronto em menos de um mês.

Mas a não-entrevista com o padre Fábio de Melo foi um dos piores momentos de todos os meus tempos. A gagueira deixa a gente meio incompetente nessas horas. O padre, perdoem o trocadilho, é divino de lindo. Sorrindo então... é coisa do céu. Na hora de fazer as perguntas não só fiquei gaga como burra. Um colega me salvou, mas a dor moral de ter feito o papelão (ou pastelão?!) teve efeito de ressaca de vodca...

O capítulo mais recente do meu reality show “Eu, uma gaga” foi com um instrutor-gato-da-natação. Ele resolveu conversar comigo. Eu sempre evito isso, mas dessa vez fui pega de surpresa:

- Oi, tudo bem? Você está melhor da sua coluna? A natação está te ajudando em alguma coisa? – perguntou

- Ahan – eu disse, pra evitar qualquer impulso de gagueira

- E os exercícios da academia estão de ajudando? – insistiu

- Claro – eu disse, entrando em pânico e sentindo a gagueira surgindo nas veias

- Você ainda tem dor? – continuou perguntando

- De-depende do exercício – eu disse, já com a gagueira iminente

- Qual exercício? – insistiu!

- Le-leg press – eu disse, pensando “Meu Deus, será que ele vai insistir nisso?”

- Olha só – falou o cara, já tirando a camisa (pra mostrar a posição certa da coluna na hora de fazer o tal movimento) e mostrando toda a beleza do tipo "ô lá em casa"

-Tenho que ir, tchau! – eu disse, saindo correndo, porque aí já é demais, não tem gagueira que aguente...

Ah, mundo moderno...

2009-09-30T15:08:00.000-07:00

O mundo gira, gira e muda tão pouco... tão pouco que estou suspirando, com um pouco de tristeza e desapontamento pela suposta evolução humana...

Li e precisava mostrar isso (se não acreditar é só clicar no link):

Eu, Mustapha Kessous, jornalista do "Le Monde" e vítima do racismo

Brice Hortefeux tem um grande senso de humor. Sei disso, ele me fez uma piada um dia. Quinta-feira, 24 de abril de 2008. O ministro da Imigração e da Identidade Nacional iria me receber em seu majestoso gabinete. Um encontro para falar das greves dos "sem-documentos" [estrangeiros em situação irregular] nas empresas. Eu nunca o havia encontrado. Estou esperando com minha colega Laetitia Van Eeckhout no palácio do governo. Brice Hortefeux chega, me estende a mão, sorri e diz: "Você está com seus documentos?"

Três meses depois, 7 de julho, dia de meu aniversário de 29 anos. Estou cobrindo o Tour de France. Preparo um artigo sobre as pessoas que moram na beira das estradas. Sobre o asfalto molhado perto de Blain (Loire-Atlantique), me aproximo de uma família empolgadíssima com a passagem da caravana, para conversar. "Com você eu não falo", me lança um jovem de vinte e poucos anos. Ao meu lado, meu colega Benoît Hopquin não encontra nenhum problema para conversar com essa "França profunda". Mais tarde ele me contou que, depois que nós nos identificamos, uma funcionária da organização o chamou para saber se eu era seu... chofer.
Eu pensava que minha "qualidade" de jornalista do "Le Monde" iria finalmente me preservar de meus principais "defeitos": ser um árabe, ter a pele escura demais, ser um muçulmano. Eu achava que minha credencial de imprensa me protegeria dos comentários de pessoas obcecadas pelas origens e pelas aparências. Mas qualquer que seja o assunto, o ambiente, a população, os preconceitos persistem.

Falo muito sobre isso com meus colegas: eles mal acreditam quando lhes descrevo esse "apartheid mental", quando detalho as pequenas humilhações sofridas quando estou fazendo uma reportagem, ou no dia a dia. Para quê me apresentar como jornalista do "Le Monde", se não acreditam em mim? Alguns não hesitam em telefonar para a o jornal, para avisar que "um tal de Mustapha tentou se passar por jornalista do 'Monde'!"

Faz muito tempo que não digo mais meu nome quanto me apresento pelo telefone: é sempre "Sr. Kessous". Desde 2001, quando me tornei jornalista, na redação do "Lyon Capitale" e depois na do "Le Monde", "Sr. Kessous" soa melhor: nem imaginam que o repórter é um descendente de árabe. O grande rabino de Lyon, Richard Wertenschlag, me confessou, com um sorriso: "Eu achava que o senhor era da nossa comunidade".

Tive de amputar parte de minha identidade, tive de apagar esse nome árabe de minhas conversas. Dizer Mustapha é correr o risco de ver seu interlocutor se recusar a falar com você. Às vezes digo para mim mesmo que estou sendo paranoico, que estou enganado. Mas isso aconteceu tantas vezes...

Quando entrei no jornal, em julho de 2004, fui para a ilha de Barthelasse, perto de Avignon, para cobrir uma notícia. Um menino havia sido assassinado com uma machadinha por um marroquino. Fui até a casa onde se passou a tragédia, bati à porta, e o primo, de cinquenta e poucos anos, que tentou reanimar a criança ensanguentada, me olhou friamente dizendo: "Não gosto dos árabes". Por fim, ele me recebeu em sua casa.

Pensavam que o assassino havia fugido do hospital psiquiátrico da vizinhança: liguei para a direção, e falei com a responsável: "Bom dia, é Kessous do jornal 'Le Monde'...." Ela disse que me receberia com prazer. Quando cheguei lá, a secretária lhe avisou de minha presença. Uma mulher de muletas passou na minha frente, eu lhe abri a porta, ela me encarou sem dizer bom dia nem obrigada. "Onde está o jornalista do 'Le Monde'?", ela disse. Bem atrás da senhora, eu me apresentei.

Na hora achei que essa diretora iria desmaiar. Ainda sem um bom-dia. "O senhor está com sua credencial?", ela me perguntou. "O senhor tem um documento de identidade?" "Da próxima vez, senhora, peça para que lhe enviem por fax a minha ficha criminal, assim ganhamos tempo", eu respondi. Fui embora, claramente irritado, me sentindo impotente, antes de ser detido mais adiante pela polícia que acreditava ter... encontrado o suspeito.

(...)

Tenho tantas histórias como essa para contar. De mim, falam que sou de origem estrangeira, um árabe, ralé, islamita, delinquente, um selvagenzinho, um "árabe burguês", um filho da imigração... Nunca um francês, simplesmente francês.

Fome... de poesia

2009-09-29T14:23:00.000-07:00

Se todo o ser ao vento abandonamos
E sem medo nem dó nos destruímos,
Se morremos em tudo o que sentimos
E podemos cantar, é porque estamos
Nus em sangue, embalando a própria dor
Em frente às madrugadas do amor.
Quando a manhã brilhar refloriremos
E a alma possuirá esse esplendor
Prometido nas formas que perdemos.

Aqui, deposta enfim a minha imagem,
Tudo o que é jogo e tudo o que é passagem.
No interior das coisas canto nua.

Aqui livre sou eu — eco da lua
E dos jardins, os gestos recebidos
E o tumulto dos gestos pressentidos
Aqui sou eu em tudo quanto amei.

Não pelo meu ser que só atravessei,
Não pelo meu rumor que só perdi,
Não pelos incertos atos que vivi,

Mas por tudo de quanto ressoei
E em cujo amor de amor me eternizei.

(Sophia de Mello Breyner)

Coração partido

2009-09-25T04:41:00.001-07:00

Querida M.,

Você me perguntou outro dia quando corações partidos voltam a ser inteiros. A verdade é que eu não sei. De uma hora pra outra, um coração partido se vê inteiro, mas nunca o inteiro de antes, um inteiro com mil retalhos, com cara de outro coração. Corações partidos rondam por aí, muitos incógnitos e outros nem tanto, mas nesse nosso planeta, de cabo a rabo, do Alasca ao Zaire, de cada dez pessoas, dez terão seus corações partidos em muitos momentos de uma existência inteira. E desses dez, dez terão seus corações inteiros de volta na mesma existência. Então, corações partidos nunca estão sós. Todos os dias, compartilhamos nossas dores partidas com milhares de desconhecidos e o mais interessante é que são dores únicas e que nos fazem parecer únicos. E todos os dias, milhares de outras pessoas compartilham sua inteireza, uns com generosidade e outros nem tanto.

O fato é que nessa vida não temos momentos só de inteireza ou não estamos o tempo todo partidos. E os momentos de inteireza ou partidos não são privilégio de ninguém, estamos todos sujeitos a um e outro pelo resto de nossa existência. E a notícia mais chocante é que nossos corações ficam partidos e inteiros muitas vezes em uma mesma vida e ficar partido vai doer, sempre. A boa notícia é que sempre voltamos a ser inteiros, mas não tem regra e nem tempo. Então, tenha paciência, sua inteireza está dentro de você. Mas um coração partido não pode ser ignorado, precisamos passar junto com ele todos os momentos partidos. Ou então, ele nunca deixa de estar partido...

Obsessão do momento

2009-09-22T20:18:00.000-07:00

Faz duas semanas que eu acordo pensando nessa música, vou trabalhar escutando essa música e até durante a natação só dá a música na cabeça. Não é que a gente se sente rebelde quando canta a plenos pulmões "I want you to be crazy cause you're boring babe when you're straight"...

Morte e vida severina

2009-09-21T11:58:00.000-07:00

Emocionar-se diante da vida, pelo que eu saiba, é exclusividade humana. Pois hoje eu perdi o fôlego diante da morte. Perdi mesmo. Foram quase cinco segundos sem respirar, porque respirar me pareceu tão efêmero diante da (exclusiva?) crueldade humana que eu parei. Na tevê, de manhã cedo, mostraram a busca dos bombeiros do Rio por corpos de desaparecidos no Morro do Juramento. A história é ainda mais escabrosa, porque os familiares de desaparecidos acompanharam os bombeiros na busca, na tentativa (porque não há nunca esperança ao encontrar corpos...) de identificar seus mortos.

Na empreitada sórdida morro acima, Seu Adelson, que já procurava seu filho há alguns dias, reconheceu um corpo com as roupas de Adilson, de 18 anos, que namorava uma jovem do Juramento. Só reconheceu as roupas, porque o rosto foi desfigurado por uma tonelada de tiros. Nessa hora, pensei que azar também pode significar morte e Adilson foi vítima do azar de ter nascido pobre, morar na comunidade Furquim Mendes - dominada por uma facção criminosa rival à que atua no Juramento – ter sido confundido com alguém da quadrilha rival, ser executado e ter seu corpo infamemente jogado em um matagal no meio de um morro.

“O coração de pai não vai enganar”, desabafou o pai, achando ter tido sorte encontrar um corpo para enterrar.

Que vida mais severina...

“E se somos Severinos
iguais em tudo na vida,
morremos de morte igual,
mesma morte severina:
que é a morte de que se morre
de velhice antes dos trinta,
de emboscada antes dos vinte
de fome um pouco por dia
(de fraqueza e de doença
é que a morte severina
ataca em qualquer idade,
e até gente não nascida). “

(João Cabral de Melo Neto)

Silêncio

2009-09-14T11:08:00.000-07:00

Cada vez mais valorizo o silêncio. Não o silêncio do calar-se, mas aquele que nasce dentro de cada um, esquenta as entranhas e toma conta da alma. É o silêncio original, para o qual quase não temos mais tempo. E são nesses momentos – em que o silêncio cresce dentro de nós – que nos deparamos com nós mesmos, escondidos ali debaixo de um barulho infernal que é a vida de hoje. O silêncio perturba, desestabiliza e provoca milagres: faz cego enxergar, faz surdo escutar e mudo falar.

Pensei nisso enquanto recebia uma bela massagem na manhã ensolarada do domingo passado. Eu, no meu silêncio original, a cabeça à mil com todos os meus pensamentos descontrolados e em certo minuto o massagista disse: “Olha, você pode falar quando quiser tá?!”. Tá. Mas era o meu silêncio. Às vezes eu preciso disso.

Vival el pueblo

2009-09-11T14:55:00.000-07:00

Às 9h10 do dia 11 de setembro de 1973, o então presidente do Chile, Salvador Allende, resultado da união das esquerdas chilenas, proferia à Radio Magalhães, debaixo da mesa de sua sala no Palácio La Moneda e sob bombardeio pesado de caças americanos, seu último discurso. Ele e mais de três mil pessoas pagaram com a morte a defesa de uma nova sociedade.

"(...)La historia es nuestra y la hacen los pueblos (...) Sigan ustedes sabiendo que, mucho más temprano que tarde, de nuevo se abrirán las grandes alamedas por donde pase el hombre libre, para construir una sociedad mejor (...)", disse.

Allende, presente, agora e sempre.

Breaking news

2009-09-09T13:26:00.000-07:00

- Nos Estados Unidos a cada sete segundos e meio uma família é desalojada de sua casa e 14.000 perdem o emprego por dia

- O juiz espanhol Baltazar Garzon - que condenou Pinochet por crime contra a humanidade - está sendo julgado por investigar o desaparecimento de dezenas de milhares de pessoas durante a Guerra Civil Espanhola (1936-1939) e a ditadura do general Francisco Franco. Se perder, deixa de ser juiz

- Governo francês recomenda suspender os beijos no país para evitar Gripe A. Pouca gente anda atendendo à recomendação

Pra onde vai esse mundo, minha gente?!

Tempos de delicadeza...

2009-09-07T14:57:00.000-07:00

Primeira cena

No fim da noite, a moça morena olha para o dono do café e pergunta:

- Por que você guarda todas essas chaves dentro de um vaso?

- As pessoas as deixaram aqui e nunca vieram buscar

- Me conte alguma história dessas chaves.

- Escolha uma

A moça morena pega a chave com uma abelha de pelúcia como chaveiro e entrega para o dono do café.

- Essa aqui era de um jovem casal que imaginou passar a vida inteira juntos

- E o que aconteceu?

- Vida

- Como assim?

- A vida passou e mudou tudo. Só isso

.......................................................

A moça morena pergunta para o dono do café o que faz as pessoas deixarem as outras.

- Ás vezes é melhor não saber e outras vezes não há razão nenhuma. É como bolos e tortas. Todas as noites eu tenho aqui cheesecakes e a torta de blueberry. E no final da noite sempre sobra uma torta de blueberry inteira.

- O que tem de errado com ela?

- Nada. Ela simplesmente não foi escolhida...

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A moça russa pára em frente ao café e procura o homem.

- Por que você veio aqui?

Ela não responde, mas pergunta:

- Você ainda guarda todas aquelas chaves?

- Eu guardei pensando no que você disse uma vez sobre “deixar as portas abertas”. O único problema é que mesmo quando as portas estão abertas não significa que vá encontrar a mesma pessoa de antes...

Os diálogos tão delicados são do filme “Um Beijo Roubado”, com Norah Jones e Jude Law.

A vida é dura

2009-09-01T12:35:00.000-07:00

C.C. tem apenas um ano de idade a mais do que eu. Quando descobriu isso ficou surpresa, mas não fez cara de chateada ou talvez porque tenha problemas tão mais importantes para se preocupar. C.C. mora em Águas Lindas de Goiás e trabalha na casa de meus pais de segunda a sexta-feira. Chega, religiosamente, às 7h. De sua casa até a de meus pais são quase 60km, o que de carro daria uma meia hora, mas C.C pega, todos os dias, uma condução antes das 6h para chegar às 7h em ponto no trabalho. E C.C tem dois filhos – um deles é o “Bombomzinho”, o qual não conheço, mas que sempre liga durante o dia - , ganha um salário mínimo e trava aquela batalha diária da sobrevivência que é um clichê tão grande quanto o número de pessoas que estão na mesma situação dela.

C.C. leva uma vida dura. Uma vida da qual a classe média desse país não tem ideia porque está bastante preocupada em resolver questões como quantas prestações vai comprar o carro do ano, em qual barzinho da moda vai desfilar as roupas compradas em um outlet de New York e quando vai sair a próxima promoção da CVC para os EUA.

Então, por tudo isso, é bem explicável que eu pareça mais jovem que C.C. Minha batalha diária se resume a resolver minha insatisfação filosófico-existencial. Tudo isso me faz lembrar do diálogo que li num livro sobre duas filósofas francesas contemporâneas: Simone Weil e Simone de Beauvoir. Na Faculdade de Filosofia, Beauvoir e Weil discutiam a Revolução. Beauvoir dizia que a solução para uma nova sociedade era “encontrar um sentido para a existência" e nesse momento Simone Weil retrucou: “Bem se vê que você nunca passou fome”. Boa resposta.

2009-08-25T11:05:00.001-07:00

Sinto saudades do que eu não tive. Sinto falta do que eu não fui. Sinto a ausência de quem não esteve. Foi preciso uma vida inteira pra eu me tornar quem me tornei e ainda assim sinto as reticências... E agora?

Cadê o Woodstock da minha geração?

2009-08-11T14:31:00.000-07:00

Deu no New York Times: “À medida que as décadas se desenrolam, o festival (de Woodstock) parece mais do que nunca um golpe de sorte: um momento de graça, lamacento, despenteado e difícil de acreditar. Foi tanto um ponto final quanto um começo, um feriado de ingenuidade e sorte cega antes que as realidades do capitalismo retornassem.”

Pois às vezes fico esperando algo inesperado e louco acontecer pra mudar alguma coisa, um efeito borboleta qualquer, nem que seja em uma parte remota do mundo, um minuto do pensamento. E fico imaginando que há 40 anos umas 300 mil pessoas se jogaram na lama, no calor da liberdade e da contracultura pra ouvir Joan Baez, Santana, Jimi Hendrix, Joe Cocker, Janis Joplin. Pois não é que eles mudaram uma geração? E a gente, somos capazes de mudar nossa apática-insatisfeita-geração?

Sem cair no poço

2009-08-05T13:42:00.000-07:00

O ser humano não perdoa. Principalmente a si mesmo e o problema é que no final o que sobra é aquele poço sem fundo de culpa, desespero e frustração. Ai, se a tudo perdoássemos quantos dinheiros todos economizariam com psicólogos e terapias!!! Imagina, uma vida emocional sustentável !(que não sobra nada pra ninguém, nem culpa, nem acusação, nem decepção!)... Imagina se fosse fácil...

Pois quando eu era criança contava quantas vezes tinha perdoado alguém (porque a culpa não era minha nunca né) pra ver se chegava nas contas de Cristo (não foi ele quem falou pra perdoar 70 vezes 7 vezes?) e não chegava... Mas quando a gente cresce, descobre que difícil, mas difícil mesmo é perdoar-se, porque no fundo, nosso mundo exige uma perfeição que ninguém nunca vai ter, até porque o mundo é perfeito à maneira de sua imperfeição... E que afinal, não se trata de culpa, mas de responsabilidades a assumir...

Máquina da independência

2009-07-21T13:58:00.000-07:00

Pra mim, um dos maiores símbolos de independência é a máquina de lavar roupas. Pois lavar a roupa a qualquer hora (ou não) é até um ato de rebeldia. E acho ousadíssimo. Íssimo mesmo. E o negócio é o seguinte: na minha máquina nem sempre eu separava as roupas. Roupa branca, sempre. Mas o resto ia ao sabor da criatividade. E isso não é independência, gente!? Tem coisa mais independente do que chegar da academia com a roupa suada, a meia suja, aí você joga tudo na máquina, aperta o botão e pronto! Que saudade da minha electrolux 8kg... ai, ai...

Meu dom oriental

2009-07-15T13:57:00.000-07:00

Eu tenho um dom: sei diferenciar chinês de japonês. Não tenho como explicar, mas é só bater o olho que eu sei quem é japonês e quem é chinês... eu descobri isso quando vi o filme “O Clã das Adagas Voadoras” (revi nesse findi). O filme é chinês, mas o mocinho do filme é japonês. Quando ele apareceu na primeira cena, pensei “mas esse cara é japonês, não é chinês!”. Passei o filme inteiro pensando porque um japonês participa de um filme chinês que se passa na China. Enfim, não sei. O que eu sei é diferenciar japonês de chinês. E não me venham dizer que em um caminhão cheio de chineses é difícil dizer quem é quem, porque eu também sei diferenciar um chinês do outro e se tiver um japonês no caminhão, eu bato o olho e identifico.

Eu não sei se isso algum dia vai ser útil na minha vida. Mas que eu sei diferenciar, ah, isso eu sei.

A propósito: o nome do mocinho do filme é Takeshi Kaneshiro, o pai dele é japonês e a mãe de Taiwan.

Coisas que...

2009-07-13T14:02:00.000-07:00

... Não fiz, mas devia...

- Dado-uns-pega-no-windsurfista-gato de Jericoacoara que passou quatro dias se jogando pra cima de moi (e eu não fiz nada, porque eu sou mané dimaisdaconta)

- Dizer pra Luciana do 1º ano que além de metida, ela era gorda dimaisdaconta, pra ver se ela parava de me sacanear. Isso teria evitado vários traumas na adolescência

- Jogado o meu chapéu de formatura na colação de grau da UnB o mais alto que pudesse. Eu não joguei porque fiquei com medo de perder o chapéu e ele era alugado. Pois até hoje eu penso naquela cena

- Ter dito pra M. que ela é uma doida-cuspida-gorda-sem-noção, então vai cuidar da sua vida

...Fiz, mas podia não ter feito...

- Aberto a porta do carro em movimento quando eu tinha 7 anos e o carro quase me matou. Teria evitado uns traumas na família

- Trancado a minha irmã mais nova no quarto. Era só de maldade mesmo, mas até hoje eu tenho pena dela...

- Chamado o dep de burro, porque ninguém nasce sabendo e me custou caro...

- Ter sido tão insolente e arrogante em muitas situações. Ainda bem que a gente aprende errando.

Mulher moderna

2009-07-09T15:22:00.000-07:00

Agora eu tô no twitter. Eu não sabia que havia o verbo twittar... mas a pergunta é: não é meio estranho todo mundo ficar sabendo o que a gente tá fazendo? Mas que eu agora tô moderna, ah, isso eu tô...

Coisas

2009-07-06T14:55:00.001-07:00

Hoje não quero escrever sobre qualquer coisa. Minha casa está cheia de coisas de que não preciso. As coisas tanto fizeram que se tornaram mais importantes que as pessoas. Chega de tanta coisa. Quero mais pessoas espalhadas ao meu redor contando coisas engraçadas. Coisificaram até o Michael Jackson, mas no fundo ele era muito gente. Tanta coisa acontecendo e eu só penso numa coisa: cadê a pessoa que sempre esteve em mim?

Da série “Ideias bizarras porque é real” (pois o mundo é duro...)

2009-07-02T13:28:00.000-07:00

- O incrível caso da mexicana dona Jacinta, 1,50m, mulher-pobre-indígena, condenada por sequestrar sozinha seis policiais. Isso é ainda mais bizarro porque é real...

- Geração Nem-Nem (Nem Estuda Nem Trabalha): Segundo pesquisa espanhola, só 40% dos universitários têm um trabalho de acordo com seus estudos. “Para os jovens não é emocionalmente rentável se comprometer com um projeto de vida definido porque pensam que estariam submetidos a vai-vens contínuos e que dificilmente chegariam a um lugar seguro”. Então eu sou Nem-Nem...

Da série “Ideias Suecas”

2009-07-02T13:27:00.001-07:00

- Os suecos, que estão sempre à frente de seu tempo, criaram o Partido Pirata da Suécia que defende abolir as patentes, restringir o período de validade dos direitos autorais para poucos anos e proteger a privacidade de informações dos cidadãos

- As suecas, que não podiam fazer topless, agora podem. A terceira maior cidade da Suécia decidiu que as garotas podem tomar banho de topless na piscina. A conclusão foi que não seria correto obrigar as moças a cobrir os seios, já que não há qualquer regra sobre o que os homens devem usar quando estão na piscina.

Tempo, tempo, tempo

2009-06-30T12:54:00.000-07:00

Hoje eu não tenho tempo pra você. Também não tenho tempo pra mim. Acordei sem tempo pra ir ao banco, tive pouco tempo para fazer exercícios. Meu tempo não me permitiu resolver os problemas do dentista. Almocei correndo, porque o tempo também estava. Cheguei no trabalho com pouco tempo para ver meus emails e falar com meus amigos. Minha mãe me ligou, mas não tive muito tempo pra falar com ela. O tempo não existe, é abstração, então veio alguém com muito tempo pra inventar a medir o tempo. Na medida, vieram junto a angústia, a ansiedade e a falta de tempo.

Sobrando tão pouco tempo no mundo, luxo mesmo é ficar sentado na grama, sob a luz do sol da manhã, desconhecendo qualquer tempo e aproveitando o silêncio de não fazer nada a não ser ter tempo...

Dentro do contexto

2009-06-29T13:56:00.000-07:00

Ontem eu assisti ao programa da Oprah (Winfrey) e fiquei sabendo que a Lorena Bobbit – aquela que cortou o pênis do marido enquanto ele dormia e jogou o pedaço fora – era abusada pelo marido. Na época, infelizmente, eu não dei muita bola para o acontecimento porque achei a notícia meio piadística, e também porque eu era uma adolescente que estudava loucamente para o vestibular, por isso meu mundo era meio restrito.

Mas ontem finalmente entendi o drama de Lorena (fiquei íntima). O ex-marido, além de bater, depreciava a mulher verbalmente todos os dias. Era um inferno cotidiano a vida dela. Na noite em que ela cortou o pênis dele, ela tinha sido estuprada pelo companheiro. Depois só viu pela frente os insultos e surras que havia recebido durante tanto tempo. Não hesitou e cortou o dito cujo do homem com uma faca de cozinha. Cortou, jogou fora e saiu dirigindo pela cidade com a faca nas mãos.

O mais impressionante, porém, foi ela admitir que vivia um ciclo perverso: o da vítima de violência doméstica. “Eu tinha medo de ir embora, além disso, ele dizia que ia mudar e eu acreditava nele, acreditava que podia salvar meu casamento”, contou. A Oprah perguntou se hoje ela faria algo diferente. “Nunca teria me casado com ele”, disse, com a certeza de quem fechou um ciclo.

O ex-marido fez filme pornô (reimplantaram o órgão dele) e outras mediocridades artísticas. No ano passado, mandou cartão de Natal. “Vocês mantêm uma relação cordial?”, perguntou a Oprah. “Você está louca?! Eu não quero vê-lo na minha frente nunca mais!”, respondeu Lorena, que é casada há 14 anos, tem uma filha de 2, e faz parte de uma ONG que ajuda mulheres vítimas de violência doméstica.

E a vida segue...

Au revoir

2009-06-26T12:12:00.000-07:00

Só pra constar: quando o Michael Jackson lançou a moda de dançar pra trás com sapatilha preta e meia branca eu obriguei a minha mãe a comprar uma igualzinha pra mim. O problema é que a preta já tinha acabado e ela comprou uma verde-limão... Aí perdeu a graça de aprender a dançar pra trás...

Telessexo a baixo custo

2009-06-25T12:18:00.000-07:00

Mais uma da globalização. Deu no El País (juro): “Empresas de telessexo se instalam no Marrocos para baixar os custos”. O negócio é o seguinte: como na França o trabalhador custa caro porque lá ele ainda tem alguns direitos, o jeito é ir pro Marrocos, onde a empresa paga o equivalente a 1,9 euros por hora diurna e 2,55 por hora noturna. Um funcionário que trabalhe 40 horas semanais ultrapassa os 330 euros por mês, um terço do que ganharia na França. O país é muçulmano, mas como comprova a história econômica em qualquer século, Deus é bom, mas ter o que comer é melhor ainda.

Ou seja, a essa altura, com certeza, em qualquer outro lugar do mundo dos "países emergentes” tem alguém fazendo o que você faz ganhando menos da metade do que você ganha.

Tarzan

2009-06-22T11:13:00.000-07:00

Hoje eu gritei dentro do carro. Foi um grito visceral, direto das entranhas, no meio da Estrutural. O vidro estava fechado então não passei por louca-total. E foi bom. Sabe o que é, a vida moderna me engole, me oprime, me sufoca. Já não aguentava mais, então gritei. Foi um grito de liberdade. E gritei duas vezes.

Agora entendo as pessoas que têm surtos psicóticos no decorrer da existência. Elas não gritaram alto, um grito que vem de dentro do estômago pra tirar aquele nó da garganta, o vazio no peito, a confusão dos pensamentos que se apossam delas. Elas aceitaram todas as cobranças do mundo sem pestanejar. Nem um gritinho. Nada. Aí, olha só o que acontece: dor na coluna, dor no dente, dor no estômago dor de cabeça, dor de viver! Ai!

Reivindico agora meu direito à preguiça. Digo não ao mundo do trabalho. Digo não às cobranças da modernidade.

E por incrível que pareça, o que Paul Lafargue escreveu no século XIX em seu “Direito à Preguiça” continua valendo:

“Uma estranha loucura se apossou das classes operárias das nações onde reina a civilização capitalista. Esta loucura arrasta consigo misérias individuais e sociais que há dois séculos torturam a triste humanidade. Esta loucura é o amor ao trabalho, a paixão moribunda do trabalho, levada até o esgotamento das forças vitais do indivíduo”

Poema weekend

2009-06-19T14:58:00.000-07:00

Instantes

Deixai-me limpo
O ar dos quartos
E liso
O branco das paredes
Deixai-me com as coisas
Fundadas no silêncio

(Sophia de Mello Breyner)

Sou jornalista, quem dá menos?

2009-06-18T15:08:00.000-07:00

Por favor, não me chamem de jornalista, porque eu sou chef de cozinha. Dr. Gilmar garantiu que “um excelente chefe de cozinha poderá ser formado numa faculdade de culinária, o que não legitima estarmos a exigir que toda e qualquer refeição seja feita por profissional registrado mediante diploma de curso superior nessa área”, assim como o jornalista.

A liberdade de imprensa pressupõe responsabilidade e não a falta do diploma para existir. O fato é que agora milhares de jornalistas estão órfãos de sua profissão e se perguntando por que passaram quatro anos em uma universidade para se graduar em uma profissão que não precisa de diploma algum.

Guardo lá em casa meu diploma de Bacharel em Comunicação com habilitação em Jornalismo, aliás sempre achei bem bonitinha essa designação. Agora ela é só bonitinha mesmo, porque sua função se foi com os votos do Supremo, assim como se foram meus sonhos de dignidade quando dizia Sou Jornalista. Só que agora eu não posso ser o que quiser (pra isso eu tenho que ter graduação em uma profissão), mas qualquer um pode ser o que eu sou...

Então essa é uma boa hora pra mudar de profissão, já que ela não existe mais.

O Amapá não existe em SP

2009-06-17T04:52:00.000-07:00

"A Secretaria de Educação do Estado de São Paulo vai recolher um dos mapas que distribuiu em fevereiro deste ano. Segundo a mesma não está demarcada a divisa entre os Estados do Pará e do Amapá. Além disso, o Estado do Amapá está identificado de maneira incorreta. Há, ainda "outras incorreções gráficas": "as linhas divisórias entre os Estados encontram-se ligeiramente deslocadas em relação à base hidrográfica".

Dúvida que não quer calar: quem faz a escolha dos livros de São Paulo?

a) um americano
b) o inventor do WAR
c) um cego
de) um ex-participante do Show do Milhão

Vem cá cintura fina, cintura de pilão

2009-06-16T16:39:00.000-07:00

Minha mãe tem uma certa obsessão pela cinturinha de pilão. Eu acho que ela já fez de tudo pra ter cintura de vedete. Não sei qual a razão, mas minha avó também tinha o mesmo problema.

Não que ela tenha cintura de ovo, mas ela sempre quis ter de violão. Desde criança ela me ensina truques pra ter a-que-la cinturinha, mas o fato é que eu nunca vou ser uma Scarlett Johansson em termos de cintura (e nem de todo o resto).

Houve época em que minha mãe usou a técnica do cabo de vassoura junto com alongamento lateral (época Jane Fonda). Ela acordava cedo todo dia e ligava a tevê no canal 2 pra fazer a ginástica com o cabo de vassoura. Depois veio a fase do exercício da rotação, rodando o tronco com as pernas abertas e a mão na cintura,de um lado pra outro, mil vezes por dia. Ainda teve o período das “pences”nas roupas pra iludir o olhar.

Eu já sou trintona e a minha mãe continua obcecada pela cinturinha. Dia desses, ela me confessou que tinha comprado uma cinta do Tevêshop. Ela é viciada em Tevêshop e uma propaganda a convenceu depois de um depoimento muito mal dublado de uma gordinha que dizia: “Estou vestindo dois números a menos!”. Foi batata, ela comprou a cinta.

Animada, ela foi trabalhar vestida de cinta, sonhando com sua cinturinha de vespa. Minha mãe é professora de Geografia e durante a primeira aula, se achou fantástica. Na segunda aula sentiu um desconforto, mas pensou que era uma vantagem vestir dois manequins a menos. No intervalo não conseguiu conversar sentada com ninguém, o ar já lhe faltava, porque a cinta até diminuía os dois números, mas para isso acontecer apertava até o pensamento. No meio da terceira aula saiu correndo para o banheiro e com uma mistura de ira e desespero desabotoou a cinta, passou na sala dos professores e jogou-a no armário. Voltou para a sala de aula leve e feliz.

O problema é que quando ela jogou a cinta no armário passou um outro professor que testemunhou toda a cena e a cinta virou lenda. Como disse a minha mãe, a cinta afina a cintura e o juízo. Antes ter cinturinha de ovo do que cabeça de vento. E eu tô rindo até agora...

Traseiro em choque

2009-06-15T11:18:00.000-07:00

O Brasil entrou em recessão oficialmente. O desemprego no mundo cresce com a crise econômica. Pyongyang tá na lista negra dos EUA depois de brincar de foguete nuclear. Cuba ganhou passe livre pra voltar a integrar a OEA. Na Serrolândia, estudantes da USP levaram porrada da polícia por protestar contra a falta de educação. O Bill do Kill Bill morreu. Israel já pensa em reconhecer o Estado Palestino.

Tudo isso acontecendo e eu só penso no meu traseiro inflamado e no momento do dia em que ele leva uns choques. O médico chamou de inflamação no sacro, mas pra mim o sacro é parte do traseiro. De bom grado vou às sessões de fisioterapia, abaixo as calças e levo choque. A fisioterapeuta explicou que o impulso elétrico dá um toque no cérebro e avisa que não é preciso mais sentir dor. É tão incrível que posso até me sentar. Já foram seis sessões de choque, faltam só quatro e eu ando pensando como vou viver sem isso...

Obs: Como sentar parecia uma tarefa impossível, demorei a postar por aqui...

O Bill e a imprensa

2009-06-06T13:54:00.000-07:00

Humilhante a forma como foi divulgada a morte de Bill (do Kill Bill) ou Gafanhoto (na série Kung Fu, mil anos atrás). Nem Quentin Tarantino teria sido tão criativo se tivesse escrito o ato final de Bill...

Preferi quando divulgaram que o corpo havia sido encontrado morto à declaração de que “uma corda estava presa em torno do seu pescoço e uma outra em seu órgão sexual. As duas estavam ligadas uma à outra e penduradas no armário". Segundo o general Worapong Siewpreecha da Polícia Metropolitana de Bangcoc, “nestas circunstâncias, não podemos estar seguros de que tenha cometido um suicídio, pois ele pode ter morrido (em um acidente) de masturbação".

A questão é: será que o mundo inteiro precisava saber disso mesmo?

Quando eu crescer quero ser Mosuo

2009-06-03T15:20:00.000-07:00

O povo Mosuo, no sul da China vive sob o matriarcado há milhares de anos. E vão muito bem. E quando eu crescer quero ser igual às Mosuo por cinco motivos:

1) A vida sexual dos Mosuo é muito ativa: elas trocam de parceiro com frequência. Mas as mulheres decidem com quem elas querem passar a noite.

2) O lugar onde as mulheres moram tem uma entrada principal, mas toda mulher adulta tem sua própria cabana. Os homens vivem juntos numa casa grande. Quando um homem visita uma mulher, ele pendura o chapéu nesse gancho. Dessa forma, todo mundo sabe que a mulher está acompanhada. E ninguém vai bater na porta.

3) Se uma mulher se apaixona, ela recebe apenas aquele homem específico, e o homem só vai para falar com aquela mulher.

4) Quando uma mulher Mosuo pode conversar com um homem, fazer sexo, e sair com ele, então ela está apaixonada. O amor é mais importante para elas do que o compromisso. Elas querem estar apaixonadas. O motivo para ficar com alguém é o amor.

5) As mulheres Mosuo não estão interessadas em se casar ou constituir uma família com um homem. Quando o amor acaba, então tudo está acabado. Eles não ficam juntos por causa dos filhos ou por causa do dinheiro ou outro motivo qualquer.

Tudo passa

2009-05-31T16:00:00.000-07:00

Um ano atrás escrevi no meu celular uma mensagem para que todas as vezes que o ligasse, lesse: TUDO PASSA. Eu escrevi na esperança de que tudo, em um momento que tudo acontecia, passasse. Uma vez li em uma revista que mandar mensagens para o cérebro o ajudaria a entender e repassar a ideia do que se queria. Mandei. A cada vez que ligo o celular, as duas palavras aparecem com toda força, precisas. Alguém um dia me disse que, na pior das hipóteses, tudo passa, o que se tornou muito útil nos dias e noites de tormenta, porque além de mantra virou esperança. E esperança, como se sabe, nunca morre. Hoje eu liguei o celular e lá estava a mensagem. E eu chorei com um pouco de alegria e um pouco de tristeza porque pela primeira vez entendi que tudo, afinal, passa.

Da série "Pra morrer de rir"

2009-05-28T15:09:00.000-07:00

Dizem que o bom da globalização é que tudo acontece ao mesmo tempo agora... Eu vou até concordar nesse caso: se não fosse por ela quando iríamos saber que três mil universitários do Reino Unido resolveram bater o recorde mundial de maior encontro de smurfs.?! O que aliás superou uma galera da Irlanda do Norte, que colocou mil azuizinhos nas ruas no ano passado...

Atenção na smurfete no centro da foto!!!

Descoberto o mecanismo da chatice

2009-05-27T07:26:00.001-07:00

Foram necessárias décadas de pesquisa, todas muito chatas, para que tão importante descoberta se concretizasse. Dr. Gino, além de gênio do ramo da ciência genético-comportamental, tinha um bom motivo para romper as barreiras do desconhecido: sua mulher era muito chata, tanto quanto poderia sonhar qualquer filosofia.

O caso da Sra. Gino era espetacular. Ela era chata como um bêbado inconveniente, nunca sabia a hora de parar. Era uma chateação constante em casa, no trabalho, com os vizinhos, no supermercado e até na cama, com o marido, porque amante nenhum suportaria mulher tão insuportável. O problema é que a Sra. Gino contagiava os outros com sua chatice e isso sim era insuportável.

Nem mesmo a etiqueta social podia agüenta-la. Épocas de festas, aniversários e afins de conhecidos e parentes eram desesperadoras (para os conhecidos e parentes, claro). Convites tinham apenas o nome de Dr. Gino, um recado explícito para que deixasse sua desagradável mulher em casa. E se a tal comparecia (de vez em quando algum bom samaritano com crise de consciência a convidava), havia sempre um cantinho bem escondido para acomodá-los, pelo bom andamento da festa.

É muito difícil definir a chatice. O que pode ser dito é que ela se torna um estado permanente em alguns seres que se arrastam pela existência a chatearem o próximo sem se importarem com isso. Quem nunca teve um amigo chato, que atire a primeira pedra. Chato é aquele que manipula a conversa no bar com histórias insuportáveis de feitos impossíveis e que ninguém agüenta mais ouvir. Chato é aquele que NINGUÉM quer dar carona. Chato é aquele que nunca se anuncia para não atraí-lo...

Pois a Sra. Gino era tudo isso e muito mais. Ela era tão chata que no sexo sempre pedia rapidez porque tinha de acordar cedo, nem fingia mais o gozo para não se atrasar e depois do ato ainda fazia cara de quem comeu bolacha cream cracker amanhecida há três dias.

Com tal mulher em casa, Dr. Gino, cientista de boa reputação internacional e uma séria intenção, resolveu pesquisar o mecanismo da chatice. Foram quase 30 anos de investigação e milhares de dólares gastos, porque, ao que parece, chatice é uma questão de saúde pública. A descoberta levou Dr. Gino, um homem de meia-idade bastante carismático, ao fundo da questão: não era a genética e muito menos a educação que criavam a chatice, mas o próprio indivíduo.

A chatice, escreveu em seu artigo publicado na revista Human Nature, referência mundial em descobertas comportamentais, era um sistema de defesa que, assim como os glóbulos brancos no organismo, defendiam o ser humano dos ataques. Mas a chatice, descreveu, era uma falha, uma doença autoimune.

A pesquisa de Dr. Gino causou comoção na comunidade científica internacional, o que lhe garantiu convites para universidades conceituadas e investimentos em futuros trabalhos. Empolgado com o sucesso repentino, certo dia, Dr. Gino chegou em casa e preparou o jantar, comprou um bom vinho, encomendou a sobremesa e na hora do cafezinho pediu o divórcio depois de 30 anos de casado. Afinal, já tinha descoberto o mecanismo da chatice da mulher e a culpa não era dele...

Horóscopo sucks

2009-05-26T15:19:00.000-07:00

Tem coisa mais ridícula e mentirosa que horóscopo?! A pergunta que não quer calar é: então por que eu leio todo dia?

Deu no meu horóscopo de hoje:

"Um dos melhores dias do mês pra você, do ponto de vista mental e espiritual. Emocionalmente, será importante cuidar pessoalmente de sua imagem, pois você tende a reagir com muita instabilidade. Suas ambições são problema seu; hoje se trata de agir em consonância ao grupo."

Ah, tá... Bom saber que tudo é problema meu... que a coletividade se f... Vou ler o de amanhã, pra ver se tem algo de mais positivo escrito nas estrelas pra mim.

Natal ideológico

2009-05-23T16:58:00.000-07:00

- A gente podia criar um cartão de natal pra distribuir pros amigos.

- Mas ainda estamos em maio...

- Então, o bom é que ainda temos tempo de criar

- Eu achei que você fosse comunista...

- E daí?

- Pelo que eu saiba Karl Marx não acreditava em Deus... e nem você

- Mas pode ser um cartão de natal ideológico!

- Ah, e diríamos o quê: “Trabalhadores do mundo, Feliz Natal!” ou então “De pé ó vítimas da fome! Feliz Natal!”

- Não, poderia ser uma mensagem positiva de natal, pra ajudar as pessoas a enfrentar o fantasma da crise que ronda o mundo

- Se você quisesse fazer um cartão de 1º de Maio eu entenderia, o que eu não entendo é porque tem de ser o natal

- É porque 1º de Maio já passou e eu quero o de natal

- Mas no natal o que comemoram é o nascimento de Cristo

- Quem inventou isso foram os cristãos

- Sim, e é por isso que eles comemoram...

- Eu posso desconstruir o conceito de natal e tirar esse quê mercadológico e fetichista

- Não, não pode. Natal é natal, não adianta forçar a barra

- Afinal, você está contra ou a favor?

- Eu só estou questionando. Vem cá, de onde você tirou essa idéia?

- Um colega de trabalho me mostrou o cartão de Natal que ele fez no ano passado e distribuiu para os amigos por email

- E era ideológico?

- Claro que não, só tinha um trecho de poesia que ele escreveu

- E você resolveu imitar por quê?

- Porque eu falei pra ele que eu poderia fazer muito melhor

- E o que você ganharia em fazer um cartão de natal melhor do que o dele???? Você por acaso acabou de sair do jardim de infância?! E pelo que eu saiba você nem poeta é...

- Mas eu posso fazer um cartão ideológico, sem poesia...

- Essa é uma das ideias mais ridículas que já ouvi vindas de você

- Tudo bem, mas você vai me ajudar ou não a pensar num cartão de natal?!

Meus grandes amores...

2009-05-20T15:41:00.000-07:00

Me inspiro nos “grandes”. Nas grandes histórias, nos grandes escritores, nas grandes experiências. Até nos grandes amores, porque eles existem. E são grandes porque mudaram a vida dos amados e porque duraram tanto tempo quanto o tempo pode aguentar e porque eles sobreviveram às tormentas. Pois três grandes amores abalaram meu mundo para sempre:

Pablo Neruda e Matilde Urrutia

Eles se conheceram em 1946, voltaram a se encontrar em 1949 e nunca mais se largaram. Neruda era casado, mas amou Matilde e Matilde o amou ainda assim. Poucos anos depois, o poeta se separou e pediu licença à lua para casar-se com Matilde. Em 1959, ele escreveu Cem Sonetos de Amor, todos dedicados a Matilde. Ele morreu em 1973, de câncer, e um tempo antes escreveu um dos versos mais bonitos que já li, e era para Matilde: “Foi tão bom viver enquanto tu vivias...”

Mario Benedetti e Luz López Alegre

Ele conheceu Luz em 1937, quando tinha 17 anos. Casaram-se em 1946 e segundo ele, era uma vantagem e um investimento ter uma esposa com nome tão iluminado... Ela o acompanhou durante os 12 anos de exílio, fugindo da ditadura militar no Uruguai. Anos depois, Luz esquecia-se de apagar as luzes de casa, tendo a certeza de que apagava... já estava com Alzheimer...Benedetti cuidou de Luz até 2006, quando ela partiu. No último domingo, ele se foi também.

José Saramago e Pilar del Rio

Quando se conheceram ele tinha 64 anos e ela, 36. Em 1986, ela comprou e devorou um livro chamado Memorial do Convento. Dias depois, passou na livraria e comprou todos os livros do autor. Ela, jornalista, quis entrevistá-lo. Ela era de Sevilha, ele de Lisboa. A entrevista durou uma tarde inteira de conversa. Um dia, ele escreveu a ela que se as circunstâncias da vida dela permitissem, iria visitá-la. E as circunstâncias da vida dela permitiram. Ele acredita que Pilar é o seu definitivo amor... e ela gostaria que o clonassem...

Pollyannando...

2009-05-20T03:56:00.000-07:00

Nunca me expliquei tão bem como John Reed e ninguém nunca me explicou tão bem...

"Devo encontrar a mim mesmo de novo. Alguns homens parecem encontrar seu destino desde cedo, crescendo naturalmente e com poucas mudanças em direção ao que virão a ser. Mas eu não tenho idéia do que serei ou farei daqui a um mês.
Toda vez que tentei ser algo, fracassei; foi somente ao vogar com o vento que me encontrei, e que mergulhei alegremente em um novo papel. Descobri que só me sinto feliz ao trabalhar intensamente em algo de que gosto.
Nunca me detive por muito tempo em algo que não me agradasse; e agora nem poderia fazê-lo, ainda que quisesse; por outro lado, há bem poucas coisas que não me dão prazer, nem que seja apenas a novidade da experiência.
Amo as pessoas - exceto as esnobes de barriga cheia - e me interesso por todas as coisas novas, velhas e belas que são criadas. Amo a beleza, o acaso e a mudança, não mais tanto no mundo exterior, porém muito dentro de minha mente. Suponho que sempre serei um romântico. "

Aventura em Barcarena

2009-05-19T05:55:00.000-07:00

Dia desses, alguém falou de Barcarena. Segundo o Wikipédia, Barcarena tem 102 mil habitantes é “um importante pólo industrial, onde é feita a industrialização, beneficiamento e exportação de caulim, alumina, alumínio e cabos para transmissão de energia elétrica”. Sei lá se dá pra confiar no Wikipédia, mas o que eu lembro de Barcarena é outra coisa. Eu lembro da Vovó Neném levando a gente pra uma aventura na selva, em Barcarena.

Em 1993, eu estava de férias em Belém e Vovó Neném chegou com a novidade: íamos para Barcarena.

- Barcarena?

Vovó explicou que era um lugar idílico do Pará, uma cidade de praia. Praia? De rio, claro. E explicou também o roteiro: primeiro pegava uma balsa, depois um ônibus e aí, pronto! Já era Barcarena...

Lógico que não foi bem assim. Até a parte da balsa, tudo lindo. Foi quase como a abertura da novela Pantanal sem a Isadora Ribeiro (só que no caso era na Amazônia). Teve boto (não era cor-de-rosa), papagaios, natureza exuberante.

Aí a lindeza acabou. Foi só pedreira mesmo, porque descobri que o ônibus até Barcarena não passava por estrada de asfalto (porque ela não existia...), passava por uma clareira aberta no meio da floresta. Mas o pior era o ônibus em si, que lembrava, sinceramente, aqueles dos filmes do Indiana Jones cobertos por tanta poeira que mal se viam. Lá dentro tinha tudo, galinha, criança chorando, porco, cachorro, menos lugar pra sentar.

Entre trancos e barrancos (literalmente), o ônibus chegou a Barcarena. E Barcarena não era um lugar idílico. Tinha uma rua principal e algumas casas, todas iguais. E a praia. Me explicaram depois que as casas pertenciam a uma empresa que extraía alumínio da região, porque, claro, pelo menos nessa época eu imagino que convencer alguém a morar em Barcarena só oferecendo o impossível. Bem, Barcarena cresceu, está como a foto e até virou pólo turístico.

Hoje eu confesso: não foi divertido ir pra Barcarena. Mas eu nunca falei pra Vovó. Essas seriam as últimas férias que passaríamos com ela. E foi uma aventura...

Poetas nunca morrem

2009-05-18T01:08:00.000-07:00

Mario Benedetti, o poeta uruguaio, morreu ontem. Mas não morrerá nunca. Os poetas nunca morrem, eles se eternizam aconchegadamente em nossas estantes e até mesmo em nossos corações. Talvez por isso os poetas não se assustem diante da escuridão.

José Saramago, em seu blog perguntou: Que era em verdade Mario Benedetti, que havia sido ele em toda a sua vida, muito mais que as múltiplas profissões exercidas? Poeta.

Benedetti dizia que a poesia é “uma drenagem da vida/ que ensina a não temer a morte". E, assim, ele se foi. Mas ficará para sempre.

Vida longa a Benedetti!

En Pie

Sigo en pie
por latido
por costumbre
por no abrir la ventana decisiva
y mirar de una vez a la insolente
muerte
esa mansa
dueña de la espera

sigo en pie
por pereza en los adioses
cierre y demolición
de la memória

no es un mérito
otros desafían
la claridad
el caos
o la tortura

seguir en pie
quiere decir coraje

o no tener
donde caerse
muerto

(Mario Benedetti)

Série "Idéias Bizarras"

2009-05-15T18:01:00.000-07:00

Túnel pra ligar a Bolívia ao mar: 150km percorrendo o Chile e o Peru, terminando em uma ilha artificial construída com resto de obras. Demoraria 10 anos pra construir. Um ministro boliviano quando ouviu a proposta ficou alguns minutos rindo...

Francês que envenenava lentamente a amante colocando gotas de arsênico na geléia só pra garantir que ela dependeria dele...

MP 458, que prevê a regularização de lotes na Amazônia sem obrigação de recuperar área de preservação, (legitimando a grilagem)

Série "Idéias Bacanas"

2009-05-15T17:57:00.000-07:00

A cidade de Vauban, na Alemanha, proibiu o uso de carros. A qualidade de vida agradece...

O índice de Felicidade Interna Bruta do Butão (virei fã)

O vídeo da Stephany em seu Cross Fox (pra curar o mau humor)

Vagões exclusivos para mulheres no metrô do DF (porque ninguém merece ser tomate de frutaria...)

Em busca da felicidade no Butão

2009-05-14T14:27:00.000-07:00

Substantivos abstratos, como aprendemos na escola, não são mensuráveis, por isso eles são abstratos... Mas a gente aprende na marra que nessa vida nada é absoluto, tudo é relativo, então segundo os meus cálculos (IEA - Instituto de Estatística da Aline), felicidade, que é um substantivo abstrato, dá pra medir sim. E o nível por aí tá bem baixo...

Se bem que o conceito de felicidade é muito complexo. O que pode significar felicidade pra mim pode não ser pro outro. Mas o fato é que felicidade é aquilo que nos faz sentir bem, um sentir bem que é pleno, mesmo por um breve momento de plenitude, se é que dá pra entender. O mundo que está diante de nós tem cada vez menos espaço pra humanidade, no sentido de nos fazer sentir humanos. E se sentir cheio de humanidade é algo diretamente proporcional à felicidade.

Pois nesses tempos de crise econômica eu queria é morar no Butão, um reino budista encravado no Himalaia. Lá não tem PIB, tem FIB – Felicidade Interna Bruta. O primeiro-ministro do grande Butão (tem 700 mil habitantes no total), por exemplo, já afirmou que é preciso investir no FIB, que a crise é o resultado dessa dedicação total ao desenvolvimento econômico.

No grande Butão, o governo cria condições para o FIB. Setenta e dois indicadores analisam o nível de felicidade da população. Por exemplo, é medido quanto tempo cada pessoa passa com a família, no trabalho, no lazer e etc! Já pensou?! ALGUÉM se importar se você está feliz?!

Vida longa ao Butão!

Dá um trabalhão chegar no Butão

Não há vôos diretos do Brasil. O país só tem um aeroporto, na cidade de Paro, e pra chegar lá é preciso fazer conexão em Bangcoc (Tailândia) ou em Nova Déli (Índia). E tem de ter visto.

Cão em corpo de gato

2009-05-13T16:56:00.000-07:00

Eu gosto de gatos. Quando era criança diziam que os gatos eram traiçoeiros, mas eu cresci, vivi e descobri que traiçoeiras são as pessoas... Os gatos são legais...

O Fred, por exemplo, o gato da minha irmã (que eu só chamo de Gatinho e ele atende numa boa) é gente fina, mas nasceu no corpo errado. Tem gente que tem problemas de sexualidade, o Fred tem problema de “especialidade”, ele nasceu na espécie errada. Era pra ser cão, mas é gato.

Os cães latem quando querem chamar a atenção pra alguma coisa. O Fred mia. É um miadinho bem esganiçado e insistente. Ele mia quando quer sair. Mia quando quer comer, mia quando quer atenção, mia quando quer brincar, até pra fazer xixi ele mia. Ele definitivamente mia, mia, mia.

Os cães mordem, os gatos se defendem com suas garras afiadas. Mas o Fred morde! Ele morde tudo: mãos, pés, bolsas, sapatos, tapetes, enfim, tudo. Eu nunca tinha visto um gato morder, mas o Fred morde e eu nunca o vi mostrar as garras pra ninguém. Ele morde.

A gente chama um cão com um assobio. Eu chamo o Fred com dois psiu e ele vem, que nem um cãozinho. Da minha casa pra casa da minha irmã deve haver uma distância de, no máximo, cinco metros (ela é minha vizinha da frente) e quando eu o chamo pra ir lá em casa, com os dois psiu ele vai, numa boa.

Os cães andam em coleiras. O Fred não precisa, ele obedece ao comando da voz, a não ser quando sai correndo que nem um cão enlouquecido pelas escadas andar acima. A gente mora no primeiro andar e ele já correu até o sexto, brincando de pique-pega. Ele corre, dá uma paradinha e olha pra trás conferindo se tá todo mundo atrás dele, se não tiver, ele espera... Nessas horas os dois psiu não adiantam...

Depois de todos esses elementos, acredito que o Fred sofra um bocado. Eu, por exemplo, dou a maior força pra ele, já que não tem jeito de transferi-lo pra outro corpo, tento estimular sua personalidade canina...

Nada é impossível de mudar

2009-05-11T14:13:00.000-07:00

A minha geração, escreveu uma amiga dia desses, está cheia de ilusões vazias.

A minha geração se diverte com filmes ousados e inteligentes, pensando que algum dia, quem sabe, eles mudem a forma dos outros pensar. A minha geração gosta de música que tenha algum sentido e resista ao que todo mundo já sabe. A minha geração sai pra comer semanalmente fast food reclamando que os fast food são símbolo de um modo de vida que ela, a minha geração, já adotou faz tempo e nem se dá conta.

A minha geração está insatisfeita, mas nunca parou pra pensar em ousar fazer diferente. Ou porque está perdida no meio de um mundo que se impõe diante de nossos olhos.

A minha geração não precisou lutar para conseguir o que quer, porque sequer sabe o que realmente quer. A minha geração se acostumou a ver a luta dos outros, a apoiar a luta dos outros, a achar que tudo é uma questão de acomodação, a refletir sobre a mobilização e a falta dela, a achar que falta alguma coisa nesse quebra cabeça de mundo. Mas a minha geração não faz esforços para descobrir que raio de peças são essas, que faltam, que não se encaixam, que podem mudar a figura do jogo...

Aí, eu pensei nessa poesia do Bertold Brecht e que me deu esperanças...

Desconfiai do mais trivial, na aparência singelo. E examinai, sobretudo, o que parece habitual. Suplicamos expressamente: não aceiteis o que é de hábito como coisa natural, pois em tempo de desordem sangrenta, de confusão organizada, de arbitrariedade consciente, de humanidade desumanizada, nada deve parecer natural nada deve parecer impossível de mudar.

Crime de tortura é crime contra a humanidade, não prescreve

2008-08-22T07:12:00.000-07:00

O juiz espanhol Baltasar Garzón tem razão. Tortura é crime e não prescreve. Ele veio ao Brasil e defendeu essa posição e foi com essa posição que decretou em 1998 a prisão do ditador chileno Augusto Pinochet, que nunca foi preso e morreu recentemente sem nunca ter pago por seus crimes.
Garzón defende a recuperação da memória e da verdade. E no Brasil parecem querer esquecer a verdade... A revisão da Lei de Anistia para incluir a punição a torturadores parece ter se tornado crime... E quem vai contar para a próxima geração que os torturadores brasileiros jamais foram identificados e denunciados, que a tortura existiu, mas foi esquecida?

Eu também quero o pré-sal...

2008-08-21T16:55:00.000-07:00

Todo mundo quer a camada pré-sal. O Lula, a Dilma, os deputados, os senadores, o ministro Mantega... Pelo jeito o pré-sal vai resolver os problemas do Brasil. Já prometeram levar o dinheiro que vamos ganhar com o pré-sal pra educação. Além de ter petróleo vamos ser bem educados.
Eu quero o pré-sal... preciso saldar umas dívidas...

Ensaio sobre a cegueira

2008-05-23T15:23:00.000-07:00

Muitas e muitas palavras foram ditas e cá estamos nós, aqui, espalhados nessa realidade incomensurável. A realidade está bem ali na frente. Na frente de todos nós, tão próxima que parece paupável. Eu enxergo. Eu vejo a quantidade de erros e falhas e sordidez e cinismo e egoísmo que carrega o ser humano. E vejo a esperança, a solidariedade, a mudança também. As pessoas não são do jeito que gostaríamos que elas fossem. E vejo que o tempo todo estamos fazendo escolhas, escolhas e escolhas.

Eu escolho o que for melhor pra mim e estou ao lado dos que são melhores pra mim. Eu quero muitas coisas... eu tenho sonhos e são todos legítimos ainda que se transformem em mero idealismo em alguns anos. Já nem acredito mais em buscar a plenitude... ela se perdeu no meio do caminho daqueles sonhos que foram só idéias bonitas... e se perderam nas lembranças boas...

E, ingenuamente, continuo acreditando na cumplicidade, no companheirismo, na lealdade, no respeito, na leveza e na gentileza entre duas pessoas... e que existem pessoas que também acreditam nisso e se compartilham!!! talvez isso também se vá com os anos, se perdendo entre as idéias bonitas... mas aí é uma outra história...

A Cor da Esperança

2008-05-20T13:31:00.000-07:00

Amanhã, a tristeza vai transformar-se em alegria,

E o sol vai brilhar no céu de um novo dia,

Vamos sair pelas ruas, pelas ruas da cidade,

Peito aberto,

Cara ao sol da felicidade.

E no canto de amor assim,

Sempre vão surgir em mim, novas fantasias,

Sinto vibrando no ar,

E sei que não é vã, a cor da esperança,

A esperança do amanhã.

(Cartola)